Газонокосильщик

Оглядел свою маленькую и уютную квартирку, с разбросанными женскими вещами тут и там, тяжело вздохнул, зарядил кофеварку и вышел на балкон, глядя на накатывающие на песок океанские волны…

Кофеварка громко зашипела и фыркнула, а через секунду в мою дверь кто-то нагло и требовательно застучал, заставив меня непроизвольно нахмуриться.

— Алекс! — подкрепился стук требовательным мужским басом, моя скромная дверь едва не слетела с петель, а с потолка посыпалась штукатурка.

Я торопливо пересёк комнату, повернул замок и дёрнул ручку на себя, хмуро глянув на непрошенного и совсем неожиданного для меня посетителя.

— Джо? — подозрительно оглядел я крупную фигуру байкера, почти моего роста. — Как ты узнал, где я живу?

— Да мы твой дом ещё в прошлый раз срисовали, а квартиру консьерж подсказал. Да не важно! — отмахнулся бородач. — Там твою девчонку заказали!

— Мою? Энджи? В смысле — заказали? — не понял я. — Джимми же ещё три дня назад на неё заказ пришёл.

— Джимми дал отмашку на устранение! — нетерпеливо пояснил мне байкер. — Клиент дал добро.

— Когда? — заметно напрягся я, сжав кулаки и мысленно прикидывая, где сейчас может быть Энджи.

— Сегодня. Через час.

— Где?

— У неё дома!

— Дома? — недоумённо нахмурился я. — Она не бывает дома!

— Сегодня будет! Не тупи, Алекс! — рыкнул Джо. — С ней хозяин дома созвонился, назначил встречу на восемь. Наши всё устроили… Там типа даже повод нашли — проблемы с трубами или чёт такое. И парни Джимми, которые занимаются этими делами, уже там. Ждут её…

— Бля! Сука! — выругался я по-русски, резко отодвинул плечистого байкера с прохода и ломанулся в сторону лестницы, успев бросить на ходу: — Спасибо, Джо! Я твой должник!

На первый этаж я спустился за считанные секунды. Выбежал на улицу, сорвал номерные знаки с байка, закинув их в бардачок, натянул шлем и через мгновение крутанул ручку акселератора на руле…

Сука! Не успею…

Дом Энджи совсем на другом конце нашего сраного города…

Глава 22

Вроде, все…

Сука!

Я вылетел на шоссе, крутанул ручку газа до упора и понёсся по тесным, потным пробкам, заторам и неторопливо ползущему по городу, словно бесконечно длинный ленивый удав, потоку машин…

Мой старенький Харлей ревел, цепко впиваясь стёртыми протекторами в горячий асфальт, а я вжимался в руль, ловя каждую щель и протискиваясь между машинами, иногда сбивая зеркала, задевая выставленные в окна локти водителей и тихо ругаясь про себя…

Сраные пробки! Сраный Лос-Анджелес! Сраный мир!

Светофоры? Красный? Плевать!

Визг тормозов где-то сбоку, звук удара, возмущённый гудок и полицейская тачка, включившая на миг мигалки и тут же погасившая их, не собираясь гнаться за очередным безумцем на байке без номеров. Правильный выбор, парни…

Рывок. Ускорение. Рёв двигателя.