Газлайтер. Том 21

Завтра наконец полетим домой.

И тут караул сообщает о визите.

— Приехала Ее Высочество княжна Ольга Валерьевна, Ваше Сиятельство.

Опять? Секунду раздумываю, но, конечно, велю впустить Ольгу. Камила и Настя синхронно вспорхнули с дивана, будто кто-то дал команду «встать».

— Мы переоденемся, — шепчет Камила и уводит Настю, хотя их домашние платья вполне подходили для позднего визита. А я? Да я остаюсь в своей уютной кофте и шароварах. Я что с ума сошел, переодеваться ради пятиминутного разговора?

Когда Ольга входит, я с улыбкой встаю навстречу.

— Прошу прощения за столь неформальный вид, Ваше Высочество. Конечно, мог бы переодеться, но тогда пришлось бы заставить вас ждать.

Она качает головой, усмехается.

— Ничего страшного, Данила Степанович. Так даже лучше.

Но её лёгкая нервозность заметна сразу. Губы чуть поджаты, пальцы нервно теребят пояс на платье. Словно она несёт на себе груз, который никак не получается скинуть.

— Данила Степанович, — голос её ровный, почти уверенный, но глаза выдают переживания. — Я должна попросить вас об одной вещи… от имени Царства.

Поднимаю бровь. Это уже интересно.

— Слушаю.

— Вам должны выдать разрешение на Золотого Дракона.

Пауза. Секунда на осмысление.

— Не совсем понял. Кто «должен»?"

"— Ци-ван, — чуть тише поясняет Ольга. — И вы должны удержаться от любых комментариев. Просто примите это разрешение… и улыбнитесь.

Ох, вот теперь я едва сдерживаю смех.

— Подождите, вы хотите сказать, мне дадут разрешение… на моего же Дракона?

Ольга вспыхивает краской, её взгляд уходит куда-то к ковру, а голос становится едва слышным.

— Именно так. Ци-вану нужно сохранить лицо. А это выгодно Царству… ну, в смысле, чтобы он остался спокойным и больше не прикапывался к вам.

Ах, политические игры, как вы прекрасны в своей нелепости. Я киваю, раздумывая, как именно принять этот абсурд с подходящей долей иронии.

— Хорошо, — соглашаюсь. — Я улыбнусь и промолчу. Исключительно благодаря вашей просьбе.

Сначала я почти поддаюсь порыву злости на ханьцев, но быстро одумываюсь. Ну в самом деле, из-за чего тут злиться? Из-за очередной попытки Императора Поднебесной сохранить лицо и прикрыть своё раненое тщеславие? Смешно. Пусть изворачивается, как хочет. Надломленное эго — его проблема, не моя. А обращать на это внимание? Нет, увольте. Я не выдерживаю и усмехаюсь.

— Ладно. Пусть выдаёт, что вздумается. Всё равно я не собираюсь ставить подпись ни на какой макулатуре, которую он раздаст. Это его забота, не моя.

Ольга заметно расслабляется, благодарно улыбаясь:

— Спасибо вам большое, Данила Степанович.

— Может, чаю? Кофе?

— Нет-нет, спасибо. Мне надо бежать — монтировать записи для канала, — она торопливо прощается, сияя счастливой улыбкой, и исчезает за дверью.