Гарем на шагоходе. Том 7

Действительно ядрёное — густое, с привкусом дыма и какой-то морской горечи.

— Неплохо, — кивнул я.

Кармилла тоже пригубила, но с видом аристократки, снизошедшей до плебейских утех.

— М-м-м… как и обещали. Крепче, чем объятия тёщи, её скалка и удар молотка по пальцу. Как тебе, Синичка? Уже отпускает?

— Ты когда-нибудь не издеваешься? — тихо прорычала Лекса, отлепившись от кружки.

— Только когда сплю.

— Ага, и то во сне видишь, как всех достать.

Шондра молча слушала их перепалку и периодически вздыхала. Розочка с интересом попробовала пиво, но не стала. Вайлет проанализировала состав и влила в себя кружку чёткими механическими глотками. Ди-Ди так увлеклась чем-то на планшете, что окружающий мир для неё перестал существовать.

Пока мы ждали заказ, я осмотрелся.

Бару явно нравилась тематика «пьяных морских тварей». На стенах висели фотографии осьминогов с бокалами, афиши с надписями вроде «Каждую пятницу — битва моржей на бревне!» и даже чучело какой-то рыбы с неестественно большими зубами и бутылкой рома в пасти.

За дальним столиком, в тени массивной опорной балки, сидела компания из трёх глубляков. Эти гуманоиды с осьминожьими головами и щупальцами на подбородках, явно были местными рыбаками.

Они громко, булькающими голосами что-то обсуждали, а их лицевые щупальца жили своей жизнью, ловко орудуя пивными кружками и таская с общего блюда жареную рыбу. Одно щупальце подносило ко рту кусок, другое уже подхватывало кружку, а третье нетерпеливо постукивало по столу.

Я прислушался к их незамысловатому разговору.

— Говорю тебе, Крулл, новый эхолот «Глубинный взор-7» — это просто песня! — булькал самый крупный из них, чья кожа имела тёмно-фиолетовый оттенок. — Он не просто косяк показывает, он тебе поимённый список выдаёт! И сразу показывает предпочтения каждой рыбины в наживке. Вчера вытащил тунца, который хотел исключительно синтетического планктона со вкусом бекона!

— Брехня! — отмахнулся от него другой, с бледно-голубой кожей. — Все эти навороты — ерунда. Главное — правильная акустическая приманка. Мой старый «Рыбий бумбокс» до сих пор творит чудеса. Вчера выставил частоту на «панический крик креветки» — так ко мне такая макрель приплыла, я её еле в трюм затащил!

— А вы ещё помните, как мы без сонаров рыбу ловили? — ностальгически произнёс третий, с зеленой шкурой в редких старческих пятнах. — По щупальцам волну чувствовали! — он приложился к кружке. — Эх, теперь всё гидролокаторы да дроны… Романтика пропала!

— Да ты просто старый, — фыркнул голубокожий.

Зелёный зашевелил щупальцами и стиснул кулаки.

— Это я-то старый? Мне всего сто пятьдесят лет! Ух, я тебе щас щупальца-то поотрываю!

Его горловой мешок немедленно раздулся. Глаза дико завращались.