Фурия (СИ)

— Прости, что ввалился к тебе вчера, — виновато.

— Наверное, ты посчитал это нужным для себя в тот момент.

— Не знаю, чем я вообще руководствовался тогда. Сел в машину и поехал сюда.

— Помирись с Гвен!

— Это будет сложно… Я без причины дома никогда не ночевал.

— Надеюсь, ты не расскажешь, что был у меня. Мне проблем на пустом месте не надо.

— Конечно, — машет головой.

Дэн

На улице подхожу к своей машине, которая стоит передними колёсами на клумбе. На стекле извещение о штрафе за неправильную парковку.

Чтоб вас!

Сзади из кустов раздаётся треск веток. Вглядываюсь, в попытке разобрать кто там. Но тихо.

Ну и ладно! Может животное какое-нибудь, они часто в кустах днём прячутся от людей.

Отъехав несколько кварталов, набираю номер друга.

— Привет, Мэт!

— Привет! — отвечает он."

"— Можешь выручить?

— Без проблем!

— Если Гвен спросит, скажи, что я провёл ночь у тебя. Мы напились и я уснул.

— Хорошо… А что случилось? — интересуется друг.

— Мы поссорились, я напился и уснул в машине, — вру ему. — Но она не поверит мне.

— Ты точно в машине спал? — задаёт Мэт каверзный вопрос.

— Точно!

— О'кей, — соглашается.

— Спасибо! — отключаюсь.

Но Гвен мне не поверила. Я явился домой свежим и без футболки, в которой уходил. Она осталась в ванной Сэл. Жене хватило этой мелочи, чтобы накрутить себя. Даже поддержка друга не помогла, Мэт совершенно не умеет лгать на ходу, когда она начала задавать встречные вопросы.

Где провёл ночь я, естественно, как и обещал, не сказал.

А через неделю мне пришли документы на развод.

Глава 34

Новый Орлеан. Четыре года спустя.

Спрятавшись от изнурительной луизианской жары в баре, который только открыл свои двери для посетителей, потягиваю холодный лимонад в одиночестве.

Мы здесь уже неделю и все эти дни умираю от нестерпимого зноя.

Похоже, я старею, раньше высокие температуры переносились легче. А работать на пекле невыносимо сложно. Съёмки в сорок градусов заставляют плавиться уже через пятнадцать минут. Поэтому снимаем последние дни с утра до обеда и перед закатом. Остальное время отсиживаемся в прохладе.

Справа от меня скрипит стул, на него присаживается пожилая тучная афроамериканка. На вид лет семьдесят. Одета в яркий цветастый балахон, а на голове намотана чалма.

— Боже мой! Не ожидала тебя встретить снова, да ещё и в моём родном городе, — произносит она громко, обращаясь ко мне.

Я пристально смотрю на неё, перебирая в голове всех своих знакомых, хоть немного похожих на неё. Таких нет… Но она может знать меня по моим работам.

— Вы, наверное, ошиблись… Мы не знакомы.

— Это ты ошибаешься, девочка. Ещё как знакомы!

Разворачиваюсь к ней и ещё раз пытаюсь покопаться в памяти. Но ничего.