Формула искренности, Слр, 18+

Слышал, что маленькая боль перезагружает нервную систему, на время отвлекая от хронической. Поэтому все, кто страдают болевым синдромом рано или поздно приходят к каким-то формам мазохизма.  Подношу пальцы к кончику сигареты. Резко сжимаю, огонек. Резкая болевая вспышка от ожога оглушает. Но ноющая в колене и правда становится не такой навязчивой и словно уменьшается.  Работает, зараза…  Но через пару минут все возвращается на свои места. И я обессиленно вдалбливаюсь затылком в спинку кресла. Иногда мне хочется отпилить это колено. Взгляд останавливается на баре. Таблетки я не пью уже пару дней. И не сплю столько же. Может, градус повысить? Должно же хоть немного помочь.  Звонок.  - Матвей!  - Привет, Ира.  - Как ты мог отказаться?!  - Спасибо тебе, конечно, за протекцию, но… я несколько не в форме для такой должности. Странно, что ты не заметила.  - Матвей, хватит!! Хватит себя жалеть! Ты можешь взять трость, сесть на такси и доехать на свою чертову работу. И то же самое сделать вечером и вернуться домой! Какая разница где сидеть в кресле?? Столько твоих сил вложено было в эту должность! И моих! Нельзя всё потерять из-за…  - Банального болевого синдрома?  - Он пройдет! А должность ты не вернешь!  - Чего ты так переживаешь? Возможно, она достанется тебе.  - К сожалению, нет. На твое место садится Доронин. И набирает себе новую команду. А я возвращаюсь обратно в свой отдел.  - Проблема в твоем понижении?  - Проблема в откате назад! Нашем откате. Ты гробишь свою карьеру! Мою карьеру!!  Мне хочется ей что-нибудь сломать. Незначительное. Палец, например. Не со злости, не из мести. Просто, чтобы начать говорить на одном языке.  - Выход есть, Ир.  - Какой?.. - притормаживает она.  - Заведи роман с Дорониным. Ты ведь именно так попала на то место, с которого так боишься слететь сейчас. Опыт у тебя уже есть. Женщина ты свободная… красивая…  - Ну ты и сволочь!  - И эгоист.  - Да!  - Циничный.  - Да!!  Вздыхаю.  - Ир...  - Что?!  - Мне кажется твоя социальная маска немного потекла. Подправь ""макияж"". Ты выглядишь некрасиво.  Тишина.  - Матвей, я ради тебя это делала, вообще-то.  - А вот теперь сильно переборщила с ""макияжем"". И опять некрасиво.  - Иди к черту...  - А я уже там, не беспокойся.  Моё колено дергает резкой болью. И я, подавляя стон, теряю мысль.  О чем я говорил с этой женщиной?  А главное — зачем?  Отключаю телефон.  Прячу в ладонях лицо. Мне кажется все ненастоящим на фоне этой изматывающей пульсации в колене. И наша ссора и наша пауза и, вообще, Ирина мне кажется ненастоящей. Мне даже не обидно, что она такая сука.  Постанывая ковыляю до бара. Достаю огромный бокал. Плюхаю туда щедрую порцию вискаря, разбавляю тоником и еще парочку каких-то ликеров.  Возвращаюсь на кресло. Делаю глоток… еще... еще… жар разливается по телу.  Лучше.