Фиктивная жена для бывшего

Дамир заезжает на подземную парковку, выходит, открывает мне дверь, подаёт руку, и я с благодарностью опираюсь на неё и выхожу из машины.

Я не отслеживаю тот момент, когда меня качает вперёд, и я инстинктивно прижимаюсь к груди Дамира, а его руки нежно, но крепко обхватывают меня. Мы оба замираем в этой секунде.

– Лера, – хрипло, с непонятной болью в голосе шепчет Дамир. – Не надо.

Он пытается отпустить меня, но я цепляюсь за него и глухо прошу:

– Подожди. Давай так немножко постоим, а потом пойдём. Хорошо?

– Хорошо, – хрипит он и сжимает меня в объятиях."

"Я делаю глубокий вдох, наполняя лёгкие его терпким древесным запахом, а потом отстраняюсь. Мне нужно было это мгновение передышки.

И меня уже не удивляет, что этот покой я ищу в его руках.

Молча мы поднимаемся к Дамиру в квартиру, и меня накрывает ощущение дежавю. Сколько раз мы вот так вот вместе шли домой после работы. Ехали в лифте, обнимались в прихожей, смеялись или, наоборот, устало молчали.

Я делаю шаг в коридор и с тоской оглядываю квартиру. Она большая, красивая, но в ней как будто нет того, что было в том нашем доме.

Может, счастья?

А может, того дурацкого жёлтого кресла?

– Ты же продал ту квартиру, да? – внезапно спрашиваю я.

Дамир вздрагивает, словно этим вопросом я выдернула его из размышлений.

– Что? Какую квартиру?

– Ту, где мы вместе жили. Ты говорил, что продал ее.

Дамир хмурится, небрежно снимает свои дорогие ботинки, грубо наступая на задники, потом идёт на кухню и, перед тем как включить кофемашину, вдруг отзывается:

– Нет, не продал.

– А что с ней? Она сдается?

– Нет, просто стоит пустая.

В этот момент начинает шуметь кофемашина, и нет смысла ничего говорить, потому что мы просто друг друга не услышим. Поэтому я пока растерянно пытаюсь осмыслить слова Дамира.

Он же раньше говорил совсем другое.

Я разворачиваюсь и иду к нему на кухню.

– Тебе твой чай с жасмином, как обычно? – спрашивает он, явно переводя тему.

– Да, спасибо. Подожди, а почему тогда ты не живёшь там, если квартира свободна? Зачем ты переехал сюда?

Мне почему-то кажется, что это важно.

Как будто, если я это пойму, какой-то фрагмент пазла станет на место. И, может быть, станет чуть легче.

Дамир достаёт кружку, заваривает мне чай, ставит его на стол, берёт свой кофе и отходит к окну. Отворачивается, барабанит пальцами по подоконнику, а потом нехотя цедит сквозь зубы:

– Я не мог там оставаться. Там слишком сильно всё напоминало о тебе. И о том, как всё было хорошо.

– Ты бы мог все выкинуть, – тихо говорю я. – Я думала, ты так и сделал.

– Нет, там всё осталось как было. Я не смог ничего выбросить. Даже это дебильное жёлтое кресло.

– Кресло все еще там? – недоверчиво переспрашиваю я, и за рёбрами начинает разливаться тепло. То ли от горячего чая, то ли от слов Дамира.