Фиктивная жена для бывшего

Сердце подскакивает куда-то к горлу, пульс шарашит, словно я бегу стометровку, и только инстинкт самосохранения заставляет меня отвести взгляд.

Надо выбираться отсюда.

Я осторожно сдвигаюсь, но рука Дамира тут же крепче сжимает мою талию, а он сам вдруг опускает голову к моей шее, проводит носом по коже и выдыхает. Наверное, я схожу с ума, но мне слышится в этом выдохе мое имя, будто он ищет меня даже сквозь сон.

– Дамир, – шепчу я, хотя неясно, слышит он или еще спит. – Пусти.

Он что-то невнятно бормочет, а потом вдруг резко прижимает меня к себе, опрокидывает на спину, наваливается сверху и ладонью скользит под мою пижаму. Его рука грубо сжимает мою грудь, а горячие сухие губы прижимаются к чувствительной коже под подбородком, прикусывают, засасывают ее. Я глухо вскрикиваю от короткой вспышки боли, за которой сразу же следует острое возбуждение. Выкручивающее все жилы, жаркое, опасное… Дамир тихо рычит, его глаза все еще закрыты, а руки жадно шарят по моему телу, гладят, ласкают…

– Дамир! Отпусти меня! – Мой голос срывается, это уже почти крик.

Он замирает. Буквально застывает, напрягшись всем телом, а потом распахивает черные глаза, смотрит на меня в упор и отстраняется так резко, будто его ударило током.

– Черт, – выдыхает он глухо. – Это… это не сон?

Я откатываюсь в сторону, кутаюсь в одеяло, пытаясь выровнять дыхание. Горит нежная кожа шеи, оцарапанная его утренней щетиной, горят губы, которых он так и не коснулся, горит все внутри меня. И это такая дикая смесь желания и ненависти, что меня всю трясет.

– Уйди! – приказываю я.

Дамир встает с кровати. Растерянно проводит рукой по взъерошенным темным волосам и бросает, не глядя:

– Прости.

А потом уходит из моей спальни, а я утыкаюсь лицом в подушку, как будто сейчас начну плакать. Но глаза сухие. Зато его запах – острый, мужской, пьянящий – забивает теперь мое горло, ноздри и легкие. Как будто он заменил собой весь воздух.

А в довершение всего, когда я иду в ванную, чтобы умыться, я обнаруживаю в отражении, что на моей шее теперь алеет засос. Яркий и бесстыдный, который ничем не скроешь.

– Ненавижу тебя, Дамир, – бормочу я зло."

"Хватаюсь за тональный, но он не помогает. С таким засосом могла бы справиться только штукатурка, и то если ее в два слоя наложить.

Отчаявшись что-то с этим сделать, я возвращаюсь в спальню, проверяю свой телефон (от Леши все еще нет новостей), одеваюсь и, какое-то время помедлив, неуверенно спускаюсь вниз.

Дамир, к сожалению, там. Сидит в гостиной на диване, в руке у него чашка кофе, перед ним ноутбук с финансовой сводкой. Какие-то вещи за годы не меняются, правда?

Он даже не поднимает глаз, когда я захожу, только бросает:

– Позавтракай, если хочешь. Чай в шкафу, йогурт в холодильнике, мюсли на столе.

Я не отвечаю.