Фиктивная жена для бывшего

Сначала на старой фотке, которую мама достала откуда-то из документов почти перед самой смертью: там она, юная, безбожно красивая, с длинными темными косами, стоит рядом с взрослым, уверенным в себе мужчиной. А потом на фотографиях, которые мне показывал Леша. Обычные кадры из семейной жизни: вот отец учит его ездить на велосипеде, вот ведет его в школу, вот они втроем на море…"

"Судя по фотографиям, Лешка похож на отца. Тоже блондин, тоже высокий, умный опять же. До болезни хотел поступать в аспирантуру. А у меня от отца только серые глаза, больше ничего, даже фамилия и отчество другие. Фамилия мамина, а отчество она мне дала по деду, как сама потом объяснила.

– Мне пора, – говорю я брату, когда вижу, что ему уже тяжело сидеть и он понемногу укладывается обратно на кровать. – Пожалуйста, пиши мне обо всем и звони, если будет возможность. Если что-то надо будет привезти в больницу…

– Мама привезет, Леруня, – мягко возражает Леша.

Да, его мама…

С ней я стараюсь не пересекаться. Слишком много лишних вопросов возникло бы.

Поцеловав брата в щеку, я еще раз желаю ему удачи и выхожу из палаты. Телефон специально не достаю, вряд ли там ждет что-то хорошее.

Но это меня не спасает.

Едва я успеваю выйти за ворота больницы, как передо мной с визгом тормозит черный BMW, дверь со стороны водителя распахивается, и я вижу Дамира. Злого до такой степени, что я невольно делаю шаг назад.

– Садись, – цедит он, глядя на меня с ледяной яростью.

– Как ты меня нашел?

– Садись, я сказал. Мы опаздываем.

Я судорожно сжимаю ремешок сумки в руках.

– Куда? Я не собиралась никуда ехать. У меня другие планы.

– Мне плевать на твои планы, – рявкает Дамир. – Через час у меня встреча с дядей. И ты там обязана присутствовать.

По спине невольно пробегает холод. Последний человек, которого я хотела бы сейчас видеть – это Рустам Сафаров. Его слова о том, что для его племянника я подстилка, которую легко заменить, до сих пор звучат у меня в ушах.

– Я не обязана ехать с тобой, – упрямо возражаю я. – Ты…

– Именно это ты делать и обязана, – обрывает меня Дамир. Его глаза темнеют, и взгляд становится жутким. – А вот бегать по утрам к другим мужикам как раз не стоит, Лера. Ты же не такая идиотка, чтобы мне надо было тебе это объяснять, верно?

– Его сегодня переводят в другую больницу, чтобы начать трансплантацию, – тихо говорю я. – Я должна была с ним повидаться.

– Боишься, что сдохнет? – скалится Дамир. – И все твои жертвы окажутся напрасными?

Меня так резко обжигает животной яростью, что даже дыхание перехватывает.

– Урод! – Я замахиваюсь, страстно желая сделать ему так же больно, как он сделал мне, но Дамир с легкостью перехватывает мое запястье и стискивает пальцы, заставляя меня зашипеть.

– Садись. В машину, – чеканит он.