Фиктивная жена для бывшего

В твоих трущобах я не буду спать даже под угрозой жизни.

– Там и негде, – бормочу я смущенно. – Я снимаю только одну комнату, остальные две заняты другими людьми.

На лице Дамира отражается брезгливое недоумение. Кажется, он хочет меня о чем-то спросить, но в последнюю секунду удерживается.

– Тогда вопрос решен, – сухо резюмирует он и снова углубляется в телефон."

"А я вдруг вспоминаю ту квартиру, откуда меня выгнал его дядя. Четыре комнаты, десятый этаж, вид на реку, потрясающие закаты во все окно, желтое кресло, которое я увидела на какой-то барахолке и которое Дамир разрешил мне притащить в его стильный дом, кухня, где я готовила завтрак, широкая кровать, где мы в первый раз…

Каково мне будет снова переступить порог этого дома? Наверное, там уже ни одной моей вещи не осталось, все полетело в мусорку.

– Ты живешь там же? – спрашиваю я глухо.

– Нет, – резко отвечает Дамир. – Ту квартиру я продал.

Я молча киваю и думаю, что так даже лучше.

В той квартире я оставила слишком много воспоминаний. А в новой можно представить, что нас никогда не было, не было утренних пробуждений в смятой за ночь кровати, не было вечерних посиделок с бокалами сухого белого за очередной серией детективного сериала, которые Дамир любил, не было… ничего не было.

Лимузин заезжает на подземную парковку какого-то дома, Дамир выходит первым и идет к моей двери, чтобы помочь мне выйти, но я торопливо выскакиваю из машины сама. Едва не рву подол платья, зацепившись им, но зато избегаю прикосновений Дамира.

Он, естественно, прекрасно это замечает и вскидывает темную бровь:

– Неужели так страшно, что я тебя трону?

– Нет, не страшно, – коротко отвечаю я. – Просто противно.

Его губы сжимаются, лицо становится похожим на бесстрастную маску, и Дамир, отвернувшись, идет к лифту. Я, поколебавшись, следую за ним. Не на парковке же мне оставаться?

В лифте, несмотря на то что он довольно просторный, я слишком сильно ощущаю близость Дамира. Слышу его дыхание, чувствую его острый древесный запах, а еще вижу нас в зеркальном отражении. Куда ни посмотри, везде я и Дамир. С одинаково холодными лицами.

Мы доезжаем до десятого этажа, и там на весь длинный коридор всего две двери.

Дамир подходит к правой, достает из кармана ключ и поворачивает его в скважине, а я машинально задерживаюсь взглядом на его длинных сильных пальцах. У Дамира красивые руки. Да и все остальное тоже. Он хорош той безжалостной суровой красотой, которая внушает страх и восхищение одновременно.

Но нутро под этой красивой оболочкой гнилое. В этом у меня нет ни грамма сомнений.

– Проходи, – сухо говорит Дамир. – Чувствовать себя как дома не предлагаю.

– Я бы и не смогла, – отвечаю я, делая шаг в прихожую и оглядываясь. – Это не дом, это отель какой-то.