Фиктивная семья отца

– Анфиса… Анфиса, доченька, мама приехала.

– Ах… Ох… – из комнаты льются женские стоны. – Да, Родя, вот так… Да, милый. Господи…

Похоже, я не вовремя. Зачем он меня сюда звал, не понимаю? Указать на мое место? Продемонстрировать свои умения на другой женщине, так, чтобы я кусала локти?

Анфисы дома нет… И следов детского пребывания тоже. Ступаю к выходу, борясь с подступившей тошнотой. Как же мерзко…

– А… Дамочка, вы кто? – меня останавливает высокий женский голос.

Поворачиваюсь и вижу красивую женщину с длинными светлыми волосами – его жену… Альбина, кажется. Ее волосы растрепались, а губы припухли от поцелуев… И в глазах блеск, который ни с чем не спутаешь. Выходит, бывшие супруги сошлись?

– Здесь жила моя дочь. Временно. Вы не спросите у Родиона, куда она делать? – отвечаю сдавленно.

– Няня ее увезла в вашу квартиру, – она придерживает простыню, прикрывая голое тело. – Уходите, пожалуйста. Вы явились не вовремя.

– Уйду, не волнуйтесь. Передайте Родиону мою благодарность.

Выскакиваю на улицу, едва не споткнувшись на ступеньках крыльца. Какая же я дура… Возомнила о себе черт знает что. Щеки пылают, а на глаза наползают предательские слезы. Почему мне так больно? В ушах до сих пор звенят женские стоны: «Да, Родя… Да…». Господи, ну и мерзость… Не понимаю, к чему тогда это благородство? Зачем он забрал в свой дом моего ребенка, зачем нашел адвоката, зачем? Зачем?

Надо срочно успокоиться… Отхожу подальше от проклятого дома и сажусь на обледеневшую лавочку в сквере. Мороз тотчас забирается под одежду и щиплет щеки. У меня даже на такси денег нет… А квартира находится на другом краю города.

Дрожащими пальцами вынимаю из сумки телефон и звоню Марине. Она точно поможет…

– Привет. Меня выпустили, но у меня нет денег на автобус, – жалко всхлипываю в динамик.

– Боже мой, Поленька! Радость-то какая! – вскрикивает Марина в динамик. – А ты где? Может, я тебя встречу? А этот красавчик…

– Марин, не надо… Пожалуйста.

– Все, все, поняла. Ты такси сможешь заказать? Сейчас на карту пришлю.

– Спасибо большое. Приходи в гости. Я… Я скоро буду дома.

Телефон вздрагивает, оповещая о поступлении денег на карту. Вызываю такси и, ежась от холода, бреду к ближайшему дому.

– Что-то вы легко одеты, барышня, – замечает пожилой таксист, хмыкая и переводя взгляд в зеркало заднего вида. – Так и заболеть недолго.

Да уж… Я только вчера перестала кашлять. Не знаю, что со мной происходит… Мне зябко, противно, мерзко от поступка Родиона. Зачем он так? Значит, не забыл моего отказа? И прощение просил неискренне… Он помогает мне, чтобы наследство не досталось Пете – вот она правда… Со мной-то легче договориться. На тебе, Полина что-нибудь и подпиши отказ. А я с братом пущу завод с молотка.