Ева в деле!

И, конечно же, от реакций зачинщиков торжества - невесты с женихом.

С последним, кстати, полные непонятки.

Если по Дашке видно, насколько сильно я её бешу одним своим присутствием, то Стас…

С его невозмутимостью впору играть в покер.

Что у него на уме? О чём он думает? Почему и для чего хотел меня здесь видеть?

Сплошные прочерки напротив каждого вопроса.

– Феминистка, тащащаяся по девочкам. Ты её не вдохновишь.

– Наградит таким букетом, что мы перестанем пользоваться одним мылом. Ещё на моё время её перетрахала половина присутствующих парней. Думаю, за последний год она добила и вторую.

– Ок. А вон та, тёмненькая. В фиолетовом?

Последние минут пятнадцать сидим с Игорем за столом, играя в игру: кто самая большая давалка на районе и кого гипотетически можно потискать в служебке.

Самый эпик в том, что всё это время напротив сидит вся моя семейка в полном составе и слушает нас. Плюс отец Климова: сурового, но интеллигентного вида дядька с усами-щёточкой.

С сыном они очень похожи, кстати.

Не усами. У Стаса их нет.

– Подойдёт, - охотно киваю, с наслаждением доедая каре ягнёнка и запивая его "Кристалл". - Если ты не прочь оказаться в наручниках и с кляпом во рту. Любишь плётки?

– Уволь. Я слишком нежный для садо-мазо.

– Какая уже по счёту мимо? В вашем террариуме есть хоть одна адекватная?

На меня так скептически воззряются.

– Прикольно. Вот так захочешь кого-нибудь склеить, и то некого.

– Вот та официантка весьма миленькая, - указываю на скромного вида шатеночку, бегающую с подносом. - Готова поспорить, она из тех, что вышивает крестиком, любит закаты, долгие прогулки под луной и носит в рюкзачке томик Бродского.

– Не, за такими месяцами надо ухаживать, чтоб под блузку залезать. Нафиг.

– Ну, дорогой. Любишь кататься - люби и долгие прогулки под луной.

– Да нафиг. Хотя… - Игорёк призадумывается прям всерьёз. До кого-то явно дошли коктейли. По трезваку он бы ни за что не стал морочиться. - Как я выгляжу?

– Как ленивая задница, которая давно похерила свою расчёску и из принципа не берёт мою.

– Стой, - торможу его. - Дай трюфели из бороды вытряхну.

– Не бороды, а щетины.

– Ага. Которую ты когда последний раз брил? - лёгкость рук и никакого мошенничества. - Всё, красавец. Вперёд, - благословляю его лёгким шлепком по заднице, давясь смехом. Просто он так смешно в перевалочку ходит. Как мишка косолапый.

Периферийным зрением чувствую на себе пристальные взгляды соседей по столику и одной как-то моментально становится не по себе.

– Пойду чтоль, носик попудрю, - быстренько ретируюсь из душного зала, переполненного помесью приторных дорогих духов и едкого одеколона.

Прихватив недопитый бокал. Без бухлишка тут никак, поэтому я и сама уже немного того… С лёгким приятным головокружением.