Его нельзя любить. Сводные

На столе разбросаны чертежи, мой детальный план и копии листочков с заметками и набросками по проекту. Он сфоткал их у меня в комнате и распечатал. Получается, Ян на этой неделе прокрался ко мне в спальню?

— Что это? — беру в руки карандаш и тычу им в чертеж.

Зачем ему мой проект? Зачем он его перечерчивал?

Когда я все это увидела, конечно порылась в поисках ноутбука, и нашла. Но он был абсолютно пуст. Первая мысль — он снова хочет мне насолить. Вторая — что здесь черт возьми происходит?

Он же не мог всю эту неделю пытаться восстанавливать чертеж вручную? Правда?

— Может быть расскажешь?

— Твой ноутбук не удалось восстановить. Его отформатировали. При чем очень умело.

Ян как-то нервно собирает со стола листочки и засовывает в ящик стола. Оттуда же вытаскивает ноутбук и протягивает мне.

— Постой, — сама, уже без разрешения, лезу в шкаф. — Все это ты сделал? По моему плану, заметкам и наброскам которые были в комнате?

Втаскиваю листы и раскладываю обратно. Мои губы трогает улыбка. Я думала он снова решил сделать мне гадость, но на самом деле…

Правда? Я не сплю? А может, это очередной коварный план?

—На будущее, закидывай все в облако. А лучше, автоматизируй этот процесс.

— Ты не ответил на мой вопрос.

Тру нос, чувствуя легкий укол совести. Будто я до этого тысячи раз не пожалела, что не закидываю все в облако. Раньше таких казусов со мной не случалось. Поэтому и не задумывалась, относилась слишком легкомысленно. Что теперь об этом говорить?

— Это не важно. Забирай, — сует мне бук прямо в руки. — Сейчас вызову тебе такси.

Ян перебирает листочки на столе, быстро сворачивает лист с чертежом, и с раздражением в глазах, прячет обратно в стол. Выгляди так, будто я поймала его за совершение преступления, не иначе."

"Вздыхаю. Боже, ну как можно быть вот таким то, а? Идиот. Самый настоящий идиот. Неужели так сложно признаться в том, что хотел помочь?

Чувствую, как и сама закипаю от злости. Что за дурень?!

А может, дура я и просто не вижу общей картины? Какова вероятность, что это очередная игра?

Отметаю эти мысли сразу, как они посещают мою голову. ведь в глубине души, зациклилась я совсем на других словах. Он сказал, что вызовет мне такси…

— Ты меня выгоняешь? — пялюсь на него, пока он щелкает по экрану смартфона.

— Ты сама хотела уехать.

— Может, — пропускаю вдох, — может, я передумала и никуда теперь не собираюсь. Никуда, — плюхаюсь на диванчик у стены.

Знаю, что во мне говорит не только задетое самолюбие, но плещущийся в желудке алкоголь. Но от этого не проще. Несмотря на расслабленное сознание, тело все равно предает. Меня обкидывает колкими мурашками. Просто аллергия на решительность, какая-то.

Гирш отрывает взгляд от мобильника и переводит на меня. Смотрит исподлобья. Он бесится, зато мне слишком весело.