Его Случайный Наследник (СИ)

Жестокая. Но буквально спустя мгновение, он словно выпускает меня из плена. Ослабляет хватку. Возвращая возможность дышать свободно.

От одного взгляда на этот образчик силы и достоинства мне становится не по себе. После ночи со Ставровым я разбита, а излишне проницательные глаза слишком долго изучают мою фигурку в вечернем платье.

Уже утро и я бы надела что-то более комфортное, но вещей у меня подходящих нет. Видок, наверное, тот еще.

Прикусываю губы, пока незнакомец неожиданно не отнимает взгляда от меня и обращает его в сторону сотрудницы.

— Господин Шахов, постоялица сдает ключ от номера, — слышится писклявый голосок Аллочки, которая видимо еще в большем шоке прибывает, нежели я, — не понимаю сути вопроса Аслан Шамилевич.

На это блеянье овцы в период гона мужчина никак не реагирует. Только глаза прищуривает, а мне почему-то дурно становится. Он словно оружие вытянул и прицелился.

— Еще раз. Что я только что слышал?! Мой отель отказывает постоялице, — короткий взгляд на стойку, на которой продолжает одиноко лежать золотая ключ — карта, — президентского люкса в том, чтобы доставить девушку в город?!

Я не понимаю как Аллочка в обморок не падает. Меня от этого Шахова знобить начинает.

— Аслан Шамилевич, этот номер был забронирован на имя господина Александра Ставрова. Девушка не числится.

Мужчина опять обращает взгляд ко мне, рассматривает, а мне с трудом удается не скрестить руки на груди. Почему-то ощущаю себя абсолютно голой и мне кажется он знает что со мной происходило этой ночью.

Необъяснимое ощущение, но от этих золотисто-карих прожекторов ничего не скроется. Щеки краснеют. Мне хочется провалиться сквозь землю, хотя я ничего плохого не делала.

Нервы не выдерживают, я срываюсь с места. Пусть разбираются сами. Без меня.

Лечу мимо него, но мое бегство останавливают. Хозяин этого отеля просто коротко вскидывает руку и ловит меня за локоть. Хватка жесткая, но не причиняет боли.

В шоке смотрю на смуглые пальцы на моей белоснежной коже. Контраст обжигающий. Заторможено рассматриваю татуировку на тыльной стороне ладони. Похоже на птицу, раскинувшую крылья. Опасную. Хищную. Кажется, что там сталь вместо перьев, вспарывающих врагов, подобно лезвию бритвы.

Сильная рука, широкая, мужская, с выдающимися венами. Красивая. И ободок платинного кольца на безымянном пальце смотрится как влитой.

Поднимаю наконец взгляд на мужчину, огромного, высокого. Вблизи он еще мощнее и энергетика опасная, острая, но какая-то чужая. Отталкивающая. Скорее всего потому, что этой ночью я уже успела связаться с мужчиной аналогичного размаха.

— Ставров, значит, — проговаривает, глядя мне в глаза.