Его нельзя любить. Сводные

Ну так че? Пить-то будем?

— Пошел вон из-за стола! — Вячеслав Сергеевич говорит максимально спокойно, несмотря на то, что покрывается красными пятнами.

— Ты же так меня сюда звал. На что ты, бля, надеялся?

— Следи за языком.

— Или натравишь на меня своего Артёмку? Ха! Оля, тащи вискарь! — орет на весь дом Ян.

— Я пойду, спасибо, — вышмыгиваю из-за стола.

Мне неприятно здесь находиться. Вся эта злость, агрессия — они просто убивают. Мне за мою жизнь и так всего этого добра хватило.

— Уже наелась? — снова Ян. — Может, выпьешь с нами? Ника!

Качаю головой и спешу к выходу.

— Да ладно тебе, мы три месяца будем сидеть с твоей бабкой и смотреть по вечерам новости.

Не слушаю его и взбегаю вверх по лестнице. Боже, он такой же, как и все те гадкие парни, которые вечно надо мной стебались из-за строгой бабушки и моего нежелания идти у них на поводу. Точнее, моего страха ослушаться бабулю.

Это ведь позорно, когда тебя так опекают родители…

В комнате сразу открываю окно, потому что организм просто требует свежего воздуха. Возможно, будь я смелее, выбежала бы сразу на улицу. Но мама может подумать, что у меня тоже какой-то приступ подросткового протеста, поэтому я тихо-мирно забираюсь в комнату, из которой не выйду до утра. А ближе к ночи, когда я уже решаю ложиться спать, Гирш вваливается ко мне снова, как к себе домой.

— Уйди, — заявляю жестко. — Я не хочу с тобой сегодня больше разговаривать.

Смотрю на него не без злости и костерю себя за то, что забыла закрыть дверь на ключ.

— Я, — он чешет затылок, — вообще, извиниться пришел. Был не прав.

— Ты хам и…

— И?

— Просто выйди.

— Или что? — делает шаг ко мне, потом еще один и еще.

Он подходит слишком близко. Смотрит сверху вниз. Я чувствую, что от него пахнет алкоголем. Он уже вернулся из клуба? Или куда он там ездил?

Я сижу на кровати, а он нависает надо мной коршуном. Давит взглядом. На извинения это мало похоже.

— Да ладно, не дуйся. Переборщил, признаю. Поехали в клуб.

— А ты разве не оттуда?

— Не, — он потягивается, перекатываясь с пяток на мыски, — другие дела были. Так поедешь?

— Никуда я с тобой не поеду. В прошлый раз это закончилось плохо."

"— Потому что ты не умеешь себя контролировать, Ника. Врешь, пьешь, танцуешь на баре и целуешься с девчонками, — он проговаривает это с таким азартным блеском в глазах, что у меня во рту пересыхает.

Я теряюсь и не понимаю, чем могу парировать.

— Ты классная, — снова улыбается, присаживаясь передо мной на корточки. — Красивая, — его рука ложится на мое колено, медленно начиная ползти вверх.

— Что ты делаешь? — в ужасе смотрю на его пальцы, приближающиеся к внутренней стороне бедра.

— А на что это похоже?

— Ты больной, — скидываю его руку.

— Плохой ответ, Ника. Я, вообще-то, хотел с тобой дружить.