Магнат. Его личная игрушка

Кто-то толкает меня, поскальзываюсь, стоящий рядом мужчина подхватывает… Коротко благодарю его, снова поворачиваю голову, пытаясь увидеть что сейчас с Николаем… И встречаю взгляд бугая. Его глаза налиты кровью. Он справился с охранниками и направляется… в мою сторону!

Разворачиваюсь и даю деру со всех ног. Спотыкаюсь, на каблуках удирать — занятие так себе. Поэтому быстро сбрасываю туфли. Я в ужасе… это просто монстр какой-то! Он и меня покалечит… Я не понимаю куда бегу, это не ночной клуб в стандартном понимании, скорее огромный дворец, куча дверей, почти все они заперты. Монстр не отстает, слышу его тяжелые шаги, задыхаюсь от паники… Лестница вниз, скорее всего приведет меня в тупик…

Что это чудовище сделает в тихом безлюдном месте, если такое натворил на танцполе?

Но обратно поздно, вариантов нет. Я несусь по этой лестнице, в полумрак, надеясь скрыться, спрятаться или найти выход из проклятого дома… Тихонько поскуливаю от ужаса — помимо громилы я очень боюсь насекомых и мышей, тем более крыс. Если встречу подобную тварь в подвале, визгу будет на весь дом… Теперь отсутствие обуви очень некстати…

Здесь прохладно, темно, в полумраке вижу ряды стеллажей с бутылками вина. Я попала в винный погреб, но к счастью, очень хорошо сделанный. Пол, выложенный кремовой керамической плиткой, блестит чистотой, по крайней мере его участки, куда падает свет. Здесь пахнет свежестью и легким ароматом чистящего средства.

Если чертов урод с поехавшей крышей вломится сюда следом, я буду швырять в него эти бутылки. Плевать, сколько они стоят. Чувствую, что нахожусь на грани эмоционального срыва.

Но снова происходит то, что ожидаю меньше всего. Громила оказывается на пороге. Но тут же подается назад, словно какая-то сила втянула его как вакуум в свои черные глубины. Отборный мат, звуки ударов. Я хватаю первую попавшуюся бутылку, сжимаю за горлышко. Надо разбить ее о стену… острым стеклом проще защищаться… в каком-то фильме видела. Боже… Моя жизнь снова напоминает кино. Почему? Чем я заслужила все эти катаклизмы?

Меня трясет, но так и не нахожу смелости разбить бутылку. Так и стою, замерев, не дыша, спрятавшись за стеллажом, не сводя глаз со входа в винную комнату. Наступает полная тишина. В проеме появляется огромная фигура…

Прикусываю нижнюю губу так сильно, что на глаза наворачиваются слезы. В следующую секунду понимаю, что это не тот, кто преследовал меня, не псих с танцпола… На пороге — Кирилл Абрамов, крутит головой, видимо пытаясь увидеть меня… Он смог… справился с психом? В одиночку?

В этот момент бутылка выскальзывает из рук, раздается звон, она разбивается на кучу осколков. Вино брызжет мне на ноги, я оказываюсь в красной луже, вокруг осколки.

— Стой.