Единственная для черного дракона (СИ)

— Обычно, я спрашиваю разрешение, но только не тогда, когда на меня нападают, — сказав это, он просто положил ладони на виски девушки, бесцеремонно вторгаясь в чужой разум.

— Что вы… — только и успела пробормотать она, после чего глаза Фэй закатились, и она тихо захрипела.

Никогда прежде Ардэн не читал чужой разум так тяжело. Будто провалился по пояс в болото. Он с трудом продвигался в общем-то ничем не примечательных воспоминаниях. Обычные дни, наполненные работой по дому, общением со старшей бесовкой дома Шаада и… стоило ему попробовать присмотреться к тому, как девочка берёт с полок библиотеки Римана книгу, как его унесло мимо, точно он встал на разлитое масло. Только сейчас до него дошло, что девочка частично контролирует то, что он видит, даже находясь без сознания. Каждый раз стоило ему заметить что-то примечательное, как его «прокатывали» выталкивая в серые будни. Где было одно и то же изо дня в день. Это на самом деле поражало. В какой-то момент он увидел себя верхом на гнедом жеребце, скачущим в сторону городской управы. Это было несколько лет назад точно, но девочка хорошо помнила его, и стоило ему прислушаться к её мыслям о нем, как он вновь оказался на кухне за чисткой картофеля. К воспоминаниям о том, как Риман нашёл её, Ардэн пробиться так и не сумел. Туда двигаться было ещё сложнее и если бы он начал давить, то неизвестно, чем бы это могло закончиться для самой Фэй. Как бы там ни было, но делать из девочки инвалида он не собирался.

Он убрал руки с её висков, и тело её тут же обмякло, голова запрокинулась, а из носа пошла кровь.

— Ох, Ард, ты что-то перестарался, — встрепенулся Содэн, пока Ардэн быстро подхватил девочку и положил её на стол.

— Не я, — покачал он головой, — просто кто-то вовсе не желает раскрывать своих секретов…

* * *"

"Удивительная музыка, когда смешиваются струны и звуки флейты, разливаясь патокой в лучах заходящего солнца. Запах разогретого на солнце дерева и пряных южных трав, витает вокруг. Шелест ветра в кроне платана, под которым я сижу на расстеленном покрывале. В моих руках флейта, а кто-то рядом со мной играет на гуджи. Её пальцы порхают и мои отвечают тем же, так рождается музыка уходящего дня. Она улыбается мне. Я вижу её тонкие губы, украшенные нежно-розовой помадой, но всё что могу это улыбнуться глазами в ответ. Наша музыка рождается сейчас и ничто не может быть прекраснее этого. В какой момент я замечаю, что на её губах не помада, а кровь? Когда моё сознание понимает, что музыки больше нет, а сижу я на горе из неподвижных тел и всё, что у меня есть в руках, это окровавленный меч. Я кричу во всю силу лёгких, но не могу выдавить ни звука! Как не могу совладать с ужасом, что вдруг сковал сердце.

Это был ужасный сон, который выбросил меня в реальность в холодном поту.