Две полоски после вечеринки

Я беру в руки телефон. Смотрю на экран.

Не звонит.…

А я в вдруг чувствую, что по щекам катятся слёзы.

Я реву. Как дура!

И вдруг… что это?

Громкий рев справа. Мотоцикл! Знакомый черно-зеленый Кавасаки. Едет рядом с моим такси.

Божечки….

Он что, провожает меня? Или… уже соскучился?

- Остановите! - кричу я водителю.

- Что?

- Остановите машину! - в моем голосе звучит истерика. - Я хочу выйти!

- Эти блин малолетки, - ворчит он. - Нанюхаются всякой дряни, а потом куролесят… наркоманы проклятые!

- Просто остановите машину, - уже спокойно говорю я.

- Да останавливаю! Заказ будет списан с карты полностью.

Я киваю.

Он тормозит на обочине.

Мотоцикл останавливается в двух метрах от машины.

Я вылетаю из такси. Мой Квазимодо спрыгивает с мотоцикла.

Мы бросаемся в объятия друг друга. Как будто не виделись вечность…

15

Он берёт мое лицо в свои ладони. Вглядывается бесконечно долго.… Целых две секунды… Но они реально длятся вечность!

Его губы приближается к моим.

Я замираю.

Он тоже.

Он не целует меня. Просто делает вдох и прикрывает глаза.

Мы дышим друг другом. Медленно, нежно, трепетно.

Мы застываем в этом предвкушении, смешивая наши дыхания, впитывая запахи и чувствуя тепло наших тел.

Привыкая. Осознавая. Умирая от восторга, что нашли друг друга.

Предчувствуя бесконечно долгую и невероятно счастливую историю любви...

Мои руки на его плечах.

Его ладони сжимают мою талию. Скользят по спине. Выше. Ещё выше. Останавливаются на лопатках. И начинают медленное движение к груди…

И с каждым миллиметром этого нежного скольжения я все больше превращаюсь в горячий пульсирующий кисель.

Боже, что это?

Откуда во мне этот сумасшедший пожар, эти сладко-острые вибрации и эта невыносимая истома, требующая каких-то немедленных действии?

Я хочу быть ближе к нему. Ещё ближе! Хочу чувствовать его руки везде.… Да. И на груди тоже. Я очень хочу, чтобы он… Продолжал."

"Хочу слиться с ним в одно целое.

Я прижимаюсь к нему сама. Мои руки гладят его шею, плечи, ерошат волосы. Я тоже беру его лицо в ладони и целую.

- Я отвезу тебя домой, - шепчет он. - Или…

- Ты пил.

- Да… Немного. Я в порядке. Но, наверное, лучше вызвать такси.

Такси? Я только что выпрыгнула из такси!

- Или.… что? - спрашиваю я, возвращаясь к его предыдущей фразе.

С ощущением, что стою на краю безумно манящей пропасти...

- Поехали ко мне, - слетает с его губ.

- Поехали, - не задумываясь, отвечаю я.

- Ты уверена?

- Я уверена.

Он как будто борется с собой.

Хочет меня! Дико хочет. Я знаю. Я чувствую это каждой клеточкой тела.

Но считает, что не должен.

Какой же он…. хороший. Благородный. Мой!

И тут он снова пытается притормозить.

- Ещё один вопрос. Сколько тебе лет?

- Девятнадцать.

- Вот теперь больше похоже на правду, - улыбается мой Квазимодо.

***

Мы несемся на мотоцикле.