Друг моего отца

– Арман будет недоволен, – мялась она в прихожей. – Но ладно, – скинула мягкие угги, мешковатое пальто с капюшоном. – А он скоро будет?

– Не знаю, – глянула я на часы, прикидывая. С матерью он там вряд ли разводил диалоги долго, тем более после того, что она устроила. Дома его нет. Значит, поехал куда-то ещё. – Может, и нескоро. Я так понимаю, разговор нетелефонный?

– Я уже минут пятнадцать ему звоню, как приехала. И тишина. Но он, наверно, поставил меня в «чёрный список», – она посмотрела на меня просяще.

– Нет, я не буду звонить и спрашивать, когда он вернётся, – покачала я головой. В конце концов, я не хотела ему звонить, и менять свои планы из-за его бывшей не собираюсь. – Но если хочешь – подожди. Чай будешь?

– А есть что покрепче?

– Наверняка, – позвала я её с собой в кухню, по ходу отмечая, как неожиданно всё запущено. А ведь Арман до педантичности обожал чистоту. – Ты же знаешь, где бар? – я обернулась. – Выбери на свой вкус сама.

Она достала стакан. Чего-то себе плеснула, пока я убирала разбросанные по кухонному столу документы. И, унося их, ненадолго присела в нашей спальне на кровать. Там лежали бережно собранные из обрывков и склеенные рисунки, что я так остервенело рвала. На моей половине кровати. А сам он спал на другой.

Ближе всех лежал рисунок, где он совсем юный. И я погладила его по лысой голове.

Люблю я тебя всё же больше, Арман. Навсегда. Целиком. Таким, как есть. Теперь уж точно люблю.

И я прекрасно поняла, чего хотела мать: чтобы я в нём засомневалась, но добилась она обратного. Каждая моя клеточка рванулась к нему, словно окончательно стряхнув всю ту пыль прошлого, что больше не встанет между нами. Обещаю: никогда.

«Надеюсь, я ему ещё нужна?» – думала я по дороге.

Но теперь вижу – нужна.

– Прости, задержалась, – вернулась я на кухню. – Ты тут как? – с недоумением глянула я на её трясущиеся руки.

– Сейчас отпустит, – отмахнулась она.

– А что случилось-то?

– Кароче, слушай, я, наверно, не буду его ждать. Ты же передашь, если я тебе скажу?

– Да без проблем."

"– Скажи, что через несколько дней его пригласят на встречу на недостроенную стоянку. За городом. Вроде как о ней шёл разговор, Арман хочет её купить и бла-бла-бла, осталось только подписать документы. Но они поедут не туда, а на какую-то дачу. Адрес не скажу, но вроде Арман знает, там ещё конюшня. В общем, главное, что ему не надо соглашаться на эту встречу.

– Почему?

– Много будешь знать, скоро состаришься, – налила она себе ещё. Кажется, коньяка. Выпила залпом. – Потому что ехать туда нельзя. И если узнают, что я предупредила, мне хана. Так что я пошла. Да, чуть не забыла, – достала она из кармана помятую фотографию, – а за это, наверно, могут и убить. Но раз уж я всё равно взяла, – она прижала фото ладонью к столу, чтобы расправить.