Маленькая слабость Дракона Андреевича

Меня отпускает.

– Же-ня.

– М?

– Рассказывай.

– Кошмар.

– Это ты можешь рассказывать Крис. Я – врач.

В области психиатрии, я знаю.

– Это был приступ. И я хочу понимать…

Встаю с кровати, натягиваю на голое тело его рубаху. Молча ухожу на кухню, стаскиваю сигарету из его пачки. Открываю окно. Пальцы всё ещё дрожат.

Хочется чего-нибудь расхерачить. Мир, блять, несправедлив!

Эту часть реальности я хотела бы оставить только себе и не разделять ни с кем. Меньше всего – с ним.

Олег заходит следом. Забирает мою сигарету, докуривает в пару затяжек и закрывает окно.

– Садись.

На кухне тоже только одно кресло и гостей тут также не предполагается.

– Ты голодна?

– Да.

На самом деле, меня тошнит.

– Омлет с зеленью?

– Да.

Вижу своё отражение в его столешнице и в каждой отполированной детали кухни. Она словно на выставочном стенде. И кроме ножей в подставке нигде ничего…"

"Откуда-то из этих глянцевых недр появляется разделочная доска. Я наблюдаю, как он режет зелень, перец… Режет, как «шеф»! Очень быстро, машинально, думая о чём-то другом. Любуюсь его профилем, освещённым точечной подсветкой сверху.

– Расскажи мне, Жень. Я испугался за тебя. Хочу понимать…

Не хочу.

– Это ничего не поменяет, - убеждающе.

Ничего не поменяет? Это вряд ли…

– Версия «астральное путешествие» тебя устроит?

– Нет. Путешествия абстракты, судороги реальны...

– Это очень долгая история, – немного нервно улыбаюсь я. – После которой ты, как специалист, начнёшь считать меня шизофреничкой. И я боюсь, это может несколько изменить вкус наших отношения. И их придется экстренно свернуть.

– Женечка… Расскажи мне как другу.

– Другу? Что-то ты не очень спешишь делиться информацией о себе, мой ТЕМАТИЧЕСКИЙ друг.

Закрывает глаза. Терпеливый глубокий вдох.

– Не об этом сейчас. Если захочешь, мы потом поговорим и об этом.

– Я захочу. Захочешь ли ты – вот вопрос.

– Разговаривать с тобой? – поднимает он бровь с усмешкой. – Я прошу прозрачности. И со своей стороны её тебе обещаю.

Окей, ты попросил сам. Никому я этого не рассказывала…

Накрошенный пучок зелени одним движением летит в красивую прозрачную чашу. На его место ложится болгарский перец. Нож ритмично стучит по разделочной доске...

– Я, судя по всему, была одержима.

… и смазывает по пальцу.

– Блять!

Кидает раздражённо его в раковину.

– Очень смешно! – недовольно разворачивается ко мне.

– Ммм… нет, было не очень. Но это не точно. Просто версия.

Кровь падает крупными каплями на пол. Мне парадоксально хочется её слизать…

– Ладно. С чего ты это взяла?

– Автоматизмы, галлюцинации, голоса… Голос, вернее.

– Парафрения?

– Да, да… Кандинского-Клерамбо.

– Автоматизмы?

– Мхм… Лунатизм, причинение себе вреда, автоматическое письмо… Обширные мигрени, кровотечения...