Дозоры

 — Антон Городецкий, Иной, Ночной Дозор Москвы. Алишер Ганиев, Иной, Ночной Дозор Москвы с недавних пор.

Курьер.

Я протянул ему руку и снял защиту."

"— Светлый, второй уровень, — сказал Алишер, посмотрев мне в глаза. Поклонился.

Покачав головой, я ответил:

— Третий.

Парень снова посмотрел на Гесера. Теперь не виновато, а удивленно.

— Второй, — подтвердил шеф. — Ты на пике своей формы, Антон. Я очень рад за тебя. Садись, поговорим. Алишер, наблюдай.

Я уселся напротив шефа.

— Знаешь, почему я назначил встречу именно здесь? — спросил Гесер. — Виноград бери, вкусный виноград.

— Откуда мне знать? Может быть, здесь самый вкусный виноград в Москве.

Гесер засмеялся.

— Браво. Ну, это не главное. Фрукты мы на рынке купили.

— Значит, обстановка приятная.

Шеф пожал плечами:

— Ничего особенного. Маленький зал, если пройти в ту дверь — бильярд и еще пара столиков.

— Вы тайно прыгаете с парашютом, шеф.

— Лет двадцать как не прыгал, — невозмутимо отпарировал Гесер. — Антон, дорогой, я зашел сюда покушать картошечки с бефстрогановом и закусить виноградом, лишь чтобы показать тебе микросреду. Маленькое-маленькое общество. Вот ты расслабься, посиди. Алишер, кружку пива Антону! Посмотри вокруг, солдат. Погляди на лица. Послушай треп. Вдохни воздух.

Я отвернулся от шефа. Сдвинулся к краю деревянной скамьи, чтобы хоть немного видеть окружающих. Алишер уже стоял у стойки, ожидая пиво для меня.

У них были странные лица, у завсегдатаев парабара. Чем-то неуловимо схожие между собой. Особенные глаза, особенные жесты. Ничего особенного, вот только невидимое клеймо на каждом.

— Коллектив, — сказал шеф. — Микросреда. Я мог бы провести этот разговор в гейском клубе «Шанс», или в ресторане ЦДЛ, или в забегаловке рядом с каким-нибудь заводом. Не важно. Главное, чтобы там сложился именно узкий, замкнутый коллектив. В той или иной мере изолированный от общества. Не «Макдоналдс», не шикарный ресторан, а явный или скрытый клуб. Знаешь почему? Это мы. Это модель нашего Дозора.

Я молчал. Я смотрел, как парень на костылях подошел к соседнему столику, отмахнулся от предложения сесть и, опершись на перегородку, начал что-то рассказывать. Музыка перекрывала слова, но общий смысл я мог впитать через сумрак. Нераскрывшийся и отстегнутый парашют. Посадка на запаске. Перелом. Полгода, блин, не прыгать!

— Здешняя компания очень показательна, — неторопливо продолжал шеф. — Риск. Острые впечатления. Непонимание окружающих. Сленг. Совершенно непонятные для нормальных людей проблемы. И, кстати, регулярные травмы и смерть. Тебе здесь нравится?

Подумав, я ответил:

— Нет. Здесь надо быть своим. Или не быть совсем.

— Конечно же. В любую такую микросреду любопытно заглянуть — один раз.