Долгий путь домой

— Что-то от стресса у меня аппетит разыгрался. Пойдем, это дело заесть надо. — обратился я к молча наблюдавшей за уносящим труп сервом Лиске.

— Вот ты маньяк! Человека грохнул и жрать — наиграно возмутилась девушка — скоро перед ужином младенцев резать будешь.

— Нет, а что ты предлагаешь — ответил я по пути к каюте — мне стоило полежать и потерпеть пока он меня медленно поджаривать будет, до золотистой корочки.

— Ну, ты и проглот. У тебя даже описание пытки смахивает на рецепт шашлыка.

На самом деле вся эта история не слабо ударила по нервам. Мои руки тряслись от адреналинового отката. Одно дело стрелять в бездушных роботов и жутких инсектов. И совсем другое дело застрелить человека, даже если он собрался тебя пытать. Хоть я имел подобный опыт еще там, на Земле, но это было давно и там шла война. Убийство Крыса с подручными мне далось легче. В пылу схватки не до моральных переживаний. Здесь же хладнокровный расчет и ожидание удобного момента расшатали мои нервы. Все же я не маньяк и не «Пес войны» со свернутой на бок психикой. А обычный русский парень воспитанный на добрых советских мультфильмах и фраза «Давайте жить дружно» мне с детства знакома. Нейросеть контролирует мое состояние в режиме реального времени и пытается сглаживать эмоциональные всплески, создающие пиковые нагрузки на психику. Я это знал из изученных баз по медицине. Так что Лиска в этой ситуации выступила в роли личного психолога и наша пикировка смогла разредить обстановку.

В каюте я вскрыл упаковку сухого пайка. Несколько секунд и ее содержимое готово к употреблению. Несколько брикетов его содержимого ни несли в себе эстетики, но были очень ничего на вкус и не шли ни в какое сравнение с ненавистной питательной кашей из местного синтезатора. После приема пищи меня потянуло в сон. Время еще было, и я решил отдохнуть.

Глава 6. Интерлюдия. Дар"

"Сказать, что Дар был зол, значит, ничего не сказать. Еще тогда когда знакомый ему еще со службы во флоте Ним притащил этого спутникового сына, Дар понял, что с этим парнем, что-то не чисто. Ну не был он, несмотря на обезображенную рожу похож на уголовника или пирата. На растерянного и попавшего в переделку парня похож был, а на уголовника и смертника не был. Весь жизненный опыт и развитая интуиция говорили не связываться с этим парнем, но он был пилотом и это все меняло. Пилотов на Свалке катастрофически не хватало. Специфика их работы не способствовала увеличению продолжительности жизни. Они пачками гибли среди обломков боевых кораблей, что спустя сотни лет сохранили крупицы энергии и с завидной регулярностью отстреливали мародеров пытающихся нажиться на их останках.

Пилоты вообще были редки среди местного контингента. Профессия пилота была престижной в Содружестве.