Дочка и отец-одиночка

Очередным ранним утром он уезжает на какое-то заседание, сухо напомнив мне, что нужно согласовать время визита визажиста и стилиста, ведь скоро у нас свадьба. Только у меня теперь другие планы. Я могу и собираюсь сделать то, на что у оперов и следователя уйдет много времени из-за того, что им нужны разрешения, подписи, обоснования. А я всё ещё невеста Нелюбина и пока мне достаточно этого статуса, чтобы пройти на территорию будущего мужа без лишних вопросов.

В его штабе под придуманным предлогом спокойно направляюсь к кабинету. Секретарь поднимается, увидев меня издалека.

- Привет, - улыбаюсь ей, чувствуя, как дрожат все внутренности. - Представляешь, я в его ящике забыла ленты для украшения зала в ресторане, а мы их специально заказывали издалека, жемчужные. Красивые очень. Надо забрать.

Врать главное убедительно, да?

Боже, до чего я докатилась!

- Ну ладно, заходи, - сдается девушка."

"- Ты только Виталику не говори, - прошу её. - Он нервничает перед свадьбой, кажется, больше меня, - хихикаю, делясь с ней несуществующим секретом о слабостях будущего политика. - Мужчины…

- Ой, ничего не говори.… - она рассказывает мне историю о своем парне. Приходится перебить, иначе я рискую провалить собственное расследование даже не начав его.

Ещё раз улыбнувшись секретарю, проскальзываю в кабинет Виталия. Тут в каждом предмете интерьера он и его любовь к власти.

Как я раньше не замечала, насколько это гадко?

Глупая.

Медленно провожу пальцами по столешнице его монументального стола. Гладкое, холодное дерево. Именно здесь рождались те схемы, где мое имя было всего лишь удобным инструментом, и, наверное, впервые в своей жизни я испытываю жгучую ненависть к человеку. Она ошеломляет, пугает и предает сил.

Пальцы скользят к верхнему ящику. Заперто. И следующий. И следующий. Сердце замирает на мгновение, а потом начинает стучать с новой силой. Виталий ничего не оставляет на волю случая, но я знаю его. Знаю его уверенность в том, что никто не посмеет нарушить его границы.

Опускаюсь на колени перед сейфом, замаскированным под тумбу. К нему у меня, конечно, никогда не было доступа. Это дома мне бросили код на столе как кость голодной собаке. Знал, что я буду искать?

Стоп. Сейчас думать об этом нет ни времени, ни смысла. Как мне его открыть?

До боли кусаю губу, глядя на цифровое табло. Я чувствую, что мне нужно именно туда. Код.… Где взять код?

Человеческая память - штука ненадежная, а значит он должен был его записать.

Куда никто не полезет? Правильно, в рабочий компьютер политика! Надо быть по-настоящему отбитым, чтобы сотворить подобное.

Как Метелин. Но и он не знает, что я здесь.

Включаю монитор, системный блок заводится тихим воем, запуская все процессы.