Папа для Ромашки

– А ты можешь подождать минут пятнадцать?

– О’кей, перезвони мне, – соглашается и обмениваемся телефонами.

Поднимаемся на лифте.

– Куда мы идём, маматька?

– В гости, Маша.

– А куда?

– К бабушке и дедушке.

– А кто это?

Стыдно, что в таком возрасте не знает, кто это.

Двери лифта разъезжаются. Вот наша дверь.

Мне так страшно не было еще никогда. Одно дело, когда просто что-то делаешь и не задумываешься о последствиях. Другое, когда приходится отвечать за свои поступки.

Я набираю побольше воздуха и выдыхаю, успокаивая сумасшедшее сердцебиение и нажимая кнопку звонка. Один. Короткий.

Страшно. Мысленно я даже хочу, чтобы мне не открыли. Чтобы не было никого дома. Чтобы оттянуть этот момент. Перенести на другой день. Подготовиться.

Но там быстрые шаги, щелчок замка. Отхожу чуть в сторону, потому что на меня сейчас откроется дверь.

Мама.

Я даже “привет” не могу сказать. Во мне столько страха, боли, вины, что я не в силах это сейчас сдерживать. Глаза мгновенно наполняются слезами."

"– Девочка моя, – мама делает шаг ко мне, выходит на площадку, обнимает.

Тело сводит от нахлынувшей истерики. Меня пробирает дрожь, но в маминых руках так уютно. Она тоже плачет, целует мои щеки, гладит по волосам. Как же ее не хватало.

– Идем в дом, родная, – отстраняется от меня. Хотя глаза полны слез,она улыбается, светится.

– Мам, я не одна, – перевожу взгляд в сторону дочки. Жду, когда мама тоже туда посмотрит. – Это моя дочка. Маша.

Краем глаза наблюдаю, как мамино удивление преображается в улыбку.

– Варя… Ну идем знакомиться, Маша.

Маша надувает губы, видит, что я плачу. Смотрит исподлобья.

– Все хорошо, малыш, – беру ее за руку, – это я от радости. Идем.

Маша идет, но за руку крепко держится. Не расслабляется. Я так давно тут не была. В коридоре другие обои, новый линолеум. В воздухе запах лекарств.

– Где папа? – тихо спрашиваю.

– В комнате.

– Злится?

– Я ему не говорила. Мало ли, приедешь, переживать будет. И он ничего не знает о том…

– Ань, кто там? –узнаю папин голос. Быстро разуваюсь и к нему.

– Папочка, привет.

Замирает. Смотрит в окно, не отвечает. Слышал меня. А сейчас как будто боится, что я ему мерещусь. Я столько лет не объявлялась.

Подхожу к нему. Опускаюсь на колени. Утыкаюсь лбом в его колено.

– Пап, прости.

И снова слезы. Когда я видела его последний раз, он был в реанимации. Вика рассказывала мне, когда он пришел себя, когда выписали домой. Все знала о нем.

Папа тяжело вздыхает.

– Пап, я не предавала вас, никогда не забывала. Мне нельзя было тут оставаться.

Держит все в себе. Кремень мой.

– Вот старый овен, как упрется, – мама за спиной на него ворчит.

– Ты хоть на внучку посмотри, – папа дергает головой, оттаивает.

Я смотрю на него снизу вверх. Он сильно постарел за эти годы.