Заноза для мажора

При этом демонстративно делая вид, что я украшение интерьера.

— Не спросишь, какие? — так и не дожидаюсь попыток продолжить разговор.

— А смысл? Захочешь — сама расскажешь. Не захочешь… Ну и не надо. Я тоже устал расшибать лбом стену. Мне казалось, у нас наметился прогресс, но, видимо, ошибся. Ты упрямо держишь меня на расстоянии, не пуская в свою жизнь.

— Это не так.

— Факты говорят обратное. Ты нужна была мне вчера. Очень. Я хотел… — замолкнув, от меня отмахиваются бутылкой. — Ай, да неважно.

Неважно? Очень важно. Что, что он хотел? Но расспрашивать, наверное, в данный момент бессмысленно.

— Прости, — вместо этого повторяю я.

— Прощу, если у тебя есть аспирин. В моей аптечке только перекись, зеленка и бинты. Но зеленка вряд ли поможет против похмелья.

Ого, да ему реально паршиво. Синька — зло.

— Время двенадцать ночи. Во сколько ж вы начали, если тебя до сих пор не отпустило?

— Начали. Закончили. Проснулись. Продолжили. Я домой вернулся недавно только. Мы ж на хате кутили.

Ага. Теперь ясно, почему в сети был.

— Чисто мужской компанией или девочки тоже были? — интересуюсь как бы между прочим, а у самой от ревности крыша едет. Готова схватить настольную лампу и зарядить в него за мало-мальски неверный ответ.

— Радость моя, это не гей-вечеринка. Естественно, были.

Мысленно делаю замах.

— Спали в обнимочку?

— Бутербродиком, — искоса поглядывая на меня, отвечает Волков. — Одна сверху, другая снизу.

— Надеюсь, это просто стеб. Напоминаю, я знаю где лежат кухонные ножницы.

— Скажу по секрету, у меня не встает по пьяни, так что будь спокойна — работает противоизменная сигнализация.

— Это обновленная информация? Или сведения еще из старых источников?

— Волкова, ты совсем дура? Хоть тресни, не помню, чтоб давал повод в себе усомниться.

Ну… Да, он прав. Вот такая я неуверенная в себе ревнивая неврастеничка. Сама понимаю, но контролировать себя не могу. Это что-то из разряда: лучшая защита — нападение. Вот и мне проще нападать, чем выдохнуть и успокоиться."

"— Ты куда? За ножницами? — окликают меня в спину, когда я, решив выбрать самое нейтральное, молча ухожу на кухню. — Пожрать чего-нибудь принеси, будь другом. И кофе. Если будешь добавлять крысиный яд, две ложки. Больше не надо. Горчит.

Блин. И вот как с ним ругаться? Другой бы уже скандал закатил, нотации начал читать, а у этого все через его дурацкие шуточки. Хотя, может, такой вариант самый правильный? Потому что к тому моменту как закипает чайник я сама успеваю остыть. И вместо того, чтобы дальше выяснять отношения… послушно несу ему кружку и тарелку с бутербродами. Примерная домохозяйка тоже мне нашлась.

— Ммм… — отпивают с удовольствием живительный кофеин, ставя тарелку на колени. — Яда две ложки?

— Как и просил.

— Ты ж моя умничка.

Ехидна.