Ловушка для Ти(г)рана

 — Не суетись, хорошо?

— Вот ещё, ничего я не суечусь.

— Да, верю. Ты говорила что-то о чае?

— Ага, сейчас я…

— Просто сядь, я разберусь.

Меня наглым образом усаживают на стул, пока мужчина начинает готовить на маленькой кухне. Находит заварку, ставит чайник. Мне остаётся только наблюдать за его действиями.

У меня в груди словно давление выросло, распирает. Не могу отделаться от того, что обожаю такие моменты. Мы вдвоем на квартире, больше никого не существует.

Наверное, я интуитивно чувствовала, что Тигран принадлежит другой. И поэтому так цеплялась с желанием проводить время вместе. Урвать себе капельку внимания и счастья.

Я не верю в фразу «счастье любит тишину». Мне хочется со всем миром поделиться о своих чувствах, как мне хорошо. Но при этом… Когда мы вдвоем — мне тоже очень нравится. Никто не мешает, можно не стыдясь наблюдать за Тиграном.

Скользить взглядом по его широкой спине, как задирается белоснежная рубашка. Мужчина странно смотрится на кухне с обшарпанными обоями, размером со спичечный коробок.

— Тебе сахар положить в чай?

— Нет, лимон лучше. Он помогает при токсикозе.

— Он тебя мучает?

— Нет почти. Не знаю, организм такой или лимон действительно работает. Но проверять не очень хочется, если честно.

— Ли-мон, — Тигран повторяет, набирая что-то в телефоне. Он всё записывает? — Хорошо. Ещё что-то?

Неуверенно жму плечами, замолкая. Это странно — обсуждать с Тиграном свою беременность. Я ведь не хотела, чтобы он вообще о ней знал, а теперь мужчина думает, что ребёнок от Михаила.

Всё так запуталось, даже не знаю в какой момент. Но понимаю, что в ближайшее время Тиграну объяснять ничего не буду. Завтра, да? Он обещал, что что-то сделает.

А после можно думать и гадать. Пусть мужчина и не хотел детей, но он заслуживает знать. Так ведь? Просто не сразу, не сейчас. Как только что-то станет ясно и…

— Оценишь мои кулинарные навыки? — передо мной ставят кружку с зеленым чаем. — Я очень старался, мышка.

— Спасибо, — отвлекаюсь на писк телефона, делая глоток горячего напитка. — У тебя явно талант к готовке.

— Стараюсь, — у него такой приятных смех. Короткий, легкий. Волоски на теле становятся дыбом, в животе всё скручивает узлом. — Кто пишет?

— Алекс. Он обещал мне скинуть рецепт завтраков. Для беременных.

— Алекс? Ясно. И что он ещё тебе пишет?"

"Отрываю взгляд от экрана телефона, встречаясь с недовольным Тиграном. Он ничего не говорит, даже не хмурится. Но одни глаза чего стоят: словно потемнели, сощуренные.

Мороз бежит по коже, хотя я ничего не сделала. Сразу хочется оправдаться и отбросить телефон подальше. Но сдерживаю себя, стараясь звучать уверенно:

— Ты против? Тигран, ты не…

— Не имею права, да. Мне просто не нравится этот шеф-повар. Который написывает беременным клиентам среди ночи.