Ловушка для Ти(г)рана

Чтобы он касался меня, прижимал к себе. Был близко-близко, когда настолько необходим.

И поцелуев мне тоже хочется, словно выкрутили вентили желания. Мягких, долгих. Мы могла когда-то целую вечность целоваться, не делая больше ничего.

И сейчас мне нужно повторение.

— Мышка… Уверена? — его ладонь поглаживает мои ключицы, расстегивая верхнии пуговицы кителя. — Не то, чтобы меня нужно было просить дважды, но я не хочу, чтобы ты жалела потом. В этот раз всё должно быть правильно.

— Ммм, значит только после развода? И свидания, и поцелуи… И всё прочее?

— Не настолько правильно. Лан, я планирую развод, это не шутка. Просто нужно время и да, это будет не быстро. Не так, как всем бы этого хотелось. Но мы ведь не спешим, так?

— Да, не спешим. Вернемся на кухню, да? У меня там…

— Стоять, мышка. Ты ведь озвучила своё желание. А я собираюсь воплотить его.

Собираюсь сказать, что уже не нужно. Хотя очень нужно! Но внутренняя борьба даже не успевает зародиться, как Тигран всё решает. Сам, руководствуясь моими желаниями.

Его ладони мягко сжимают моё лицо, не давая отвернуться. Мужчина кажется таким высоким сейчас, просто огромным. Разница в росте бьет по мозгам каждой секундой, что Тигран сокращает расстояние между нами.

Я знаю, что он меня поцелует, но всё равно первое прикосновение — как разряд электричества. Ток пробегает по венам, щиплет кожу. И губы мужчины на моих словно вызывает замыкание.

Внизу живота всё наливается теплом, жаром. Огонь словно лижет бедра и поднимается выше, к груди и шее. К подбородку, о который трется едва заметная щетина.

Словно в бреду расправляясь с его кителем. Чтобы коснуться рубашки и дальше, под нее. Царапнуть ногтями голую кожу на спине мужчины, прижаться ближе.

Поцелуи с ним напоминают ветер летом. Когда так хорошо, что можешь только подставлять лицо. Ещё немного, чуток, чтобы не прекращалась. Длилось всегда.

И дыхание касается разгоряченной кожи, успокаивая. Именно в эту секунду мне так хорошо, что всё остальное расплывается миражом. Потом, просто потом. Когда-то.

Язык Тиграна мягко надавливает на мои губы, проникает дальше. Разносит за собой жар, вкус мужчины. Язык проходится по нёбу, но вместо щекотки — только порхающее чувство в груди.

— Как я по тебе скучал, мышка, — глухо стону от этого признания. Он же говорил уже, не раз. Но именно сейчас меня пробирает. — По тебе, твоим губам, — сжимает нижнюю губу, оттягивая. — Очень.

— Что не скажет мужчина, чтобы ему дали, — очень не вовремя во мне включается сарказм, но не могу сдержаться. — Правда?

— Ты и так мне дашь, Лан. Ты хочешь меня ничуть не меньше, чем я тебя. Поэтому заканчивай свой фарс с Мишей, хорошо?

— Фарс?

— Ты со мной, мышка. На свидании, целуешься, вместе. Не нужно тебе с ним видеться.