Дикари

Лично я всегда придерживался мнения, что при любой херне в жизни нужно действовать по ситуации. А наша ситуация буквально кричит о том, что нужно как можно скорее принимать меры! Спускать наебалово кому-то, в том числе симпатичной сучке вроде Алисы, я не намерен!

- Мы куда вообще едем? – глядя на дорогу, спрашиваю Арса.

- Обратно в клуб.

- Нахрена?

- Хочу документы её глянуть сперва. Может, не врала, а? Может, правда, Алиса – это её сестрица? Всякое бывает.

Складываю руки на груди и молча смотрю в окно. Арс просто бесит. Несмотря на кучу дерьма, что друг хлебнул в жизни, в нём откуда-то всё ещё жива грёбанная вера в людей! Даже завидую этой его способности! Он во всём пытается находить позитивчик!

Друг втапливает педаль газа в пол, и уже через полчаса езды с ветерком мы паркуемся возле входа в папашин клуб.

Стоящая за стойкой администратора Анна радушно приветствует нас, выдавая ключи от шкафчиков, но я лишь машу ей рукой. Не для того мы вернулись.

Идём по коридору в сторону администрации. Дохожу до кабинета с надписью «Управляющий» и без стука открываю дверь.

- Добрый вечер, - на нас удивлённо поднимает брови сидящий за столом мужик. – Чем могу помочь, Никита Васильевич?

- Открой папку с документами персонала и иди прогуляйся, - кидаю ему, нависая над письменным столом.

- Конечно, конечно! – заискивающе улыбается очкарик.

Мужик пару раз кликает мышкой и уже через пару секунд встаёт со своего стула, поспешно перебирая жирными ножками в сторону выхода. Нерешительно застывает около двери на несколько секунд.

- Свободен, - бросаю ему, не глядя в его сторону.

Арс провожает управляющего хмурым взглядом.

- Может, я вам помочь ещё чем-нибудь могу? – мужик достаёт из карман платок и промакивает вспотевший от волнения лоб. – Там все фамилии в алфавитном порядке… вас кто конкретно интересует?

- Не твоё дело! – уже начинаю терять терпение. – Вали!

Прищуриваю глаза и перевожу на него недовольный взгляд.

- Понял, - подобострастно улыбается он. – Уже ухожу!

Со всем доступным его обрюзгшему телу проворством, мужик юркает за дверь, и аккуратно прикрывает её за собой.

- Ну чё там? – стоящий позади Арс склоняется над столом.

- Сейчас найду, погоди.

Вбиваю фамилию завравшейся суки и открываю нужный файл.

Первым делом смотрю на фотку. Она. Точно она! Только выглядит немного худее. Хотя, фото делалось при приёме на работу, уже несколько месяцев прошло – набрала пару кило, это ничего не доказывает!

Открываю паспортные данные и… вот тут меня и правда ждёт сюрприз!

- Елизавета Ковалёва! – хмуро читаю вслух. – Что я тебе говорил, а?

- Ничего не понимаю… - трёт свою кривоватую после неоднократных переломов переносицу Арс. – Почему тогда её все Алисой называют? На бейджике тоже Алиса…

- Тебе не похер? – закатываю глаза.