Девочка сталкера

Неужели это Демид и его люди. Пошли на то, чтобы расстрелять водителя, лишь бы не дать мне уйти?

— Ну, же, ну, — молю я снова, не обращая внимания на свою собственную слабость во всем теле. Но вместе с тем понимая, что мои усилия не проходят даром.

Парень приходит в себя.

Я чувствую, как жизнь по капле возвращается к нему.

Но времени совсем нет.

Мне нужно больше, хоть немного, пожалуйста. Пять минут, десять. Может еще сколько-то, ведь его раны слишком сильны, практически не совместимы с жизнью. Пожалуйста, ведь я прошу не для себя.

Но у меня нет этих минут и время не может замереть по чьему-то желанию, сколько не умоляй и не бейся головой об стену.

Оно утекает сквозь пальцы и ему плевать, успеешь ты сделать все, что задумал или нет.

Дверь с моей стороны резко распахивается, и я вижу крупного парня, полностью затянутого в кожу.

— Ха, Клим, прикол. Она даже не попыталась сбежать, — громко усмехается парень, а в следующий момент он хватает меня за шкирку и просто-таки вырывает из салона.

Мои руки отрываются от ран Кристиана и кожа на его щеках снова начинает тускнеть.

— Нет, нет, — ору я, — потому что вижу, как жизнь снова начинает утекать из Кристиана. Так быстро, в то время, как я была в шаге от того, чтобы ему стало лучше. Чтобы он, как минимум, пришел в себя.

— Нет! — хриплю я, а из моих глаз крупным горохом катятся слезы.

Я брыкаюсь и вырываюсь как могу, но все, что мне остается, это наблюдать за тем, как Кристиан умирает.

Теперь уже без надежды на возвращение.

Окончательно и бесповоротно.

— Клим, девка у нас, — орет кожаный и из темноты выступает другое лицо.

Резкие черты, отвратительный хищный оскал и пустые глазницы, из-за чего кажется, что интеллект у парня напрочь отсутствует.

Также, как и сострадание.

Это тот самый парень, что подсаживался со своими друзьями к нам за столик. Тот, который, по словам Усманова, посылал парней со светящимися глазами следить за мной. Тот, от которого, опять же со слов Демида, стоит держаться подальше.

И в этом вопросе я готова согласиться с ним на сто процентов.

Еще в прошлый раз я подумала, что у громилы лицо бандита с большой дороги, безжалостного бездумного убийцы. И теперь я окончательно утверждаюсь в этой первоначальной характеристике.

— Пусть он отпустит меня, всего на минуту, — молю я бандита, и снова стараюсь вырваться, хоть и понимаю, все кончено.

Я не врач, но отчего-то уверена, Кристиан умер.

Он лежит в салоне Джипа с простреленной головой и грудью, и он больше никогда не поднимется.

У меня нет необходимости щупать его пульс, чтобы убедиться в этом. Я просто знаю это каким-то глубинным знанием. Тем же, что возникает внутри меня каждый раз, когда я понимаю, что должна спасти жизнь.

Только сейчас я не справилась со своей миссией.