Его дерзкая девочка (СИ)

Внутренности скручиваются узлом от подступившего иррационального страха. В сердце что-то тревожно колет.

Я выдавливаю улыбку и уже хочу ретироваться, когда слышу прилетевшее в спину:

— Злата? — все тем же неприятным голосом, будто скрип ржавых петель.

— Простите?

— Злата Золотарева, верно?

Дерьмовое предчувствие начало тревожно биться в сердце еще активней.

Надо бы бежать, но я в асфальт вросла своими чертовыми кедами.

Обернулась.

Может быть, кто-то из соседей? Или папиных знакомых?

Пробежала взглядом по наряду мужчины. Простые джинсы и черная футболка. На ногах черные кроссовки. На широких плечах черная кожаная куртка. Такой прикид максимально не типичен для нашего поселка. И уж тем более для солидных толстосумов в возрасте от тридцати лет, которые здесь обитают и шныряют исключительно в брендовых шмотках.

Не сосед.

Сбитый, высокий, немного полноват. В светлых некогда волосах проскальзывает седина, особенно сильно затронув виски. Лицо… я уже говорила. Неприятное. Отталкивающее. Тип очень похож на бандита.

Меня осеняет.

Твою мать! А вдруг это кто-то из людей Кучера?!

Так, спокойно Злата. Вдох-выдох. Без паники!

Меня в этом поселке каждая собака знает, и если люди этого бандюгана решили меня выкрасть из родного элитного поселка, хрен у них что выйдет! Тут охрана на каждом шагу.

Хотя, откровенно говоря, староват этот мужик для мелкой сошки, бегающей под Кучером.

Говорила мне мама в детстве не заговаривать с незнакомыми дяденьками! Одно время она талдычила мне это, как священную мантру: на конфетки не ведись, за руку не бери, за чужими не иди. Но нет же! Злата выросла, и сама знает, как лучше. Мозгов у Златы явно не прибавилось с годами. Бежать надо со всех ног, но я вступаю с этим типом в диалог:

— Простите, мы знакомы? — стараюсь, чтобы голос сильно не дрожал.

— Ты действительно меня не помнишь? — проскакивает на лице мужчины искреннее удивление.

— А должна?

— А по-твоему, это хорошо — не помнить родного отца?

Ступор. Полная потеря в пространстве.

Правда, ненадолго.

Потом меня догоняет истеричный смех, который я и не пытаюсь скрыть от безумного мужика. У него явно не все дома.

— Что? — морщусь. — Что за бред вы несете, я вас знать не знаю! Тоже мне, нашли, к кому в отцы набиваться. Идите лесом, дядя."

"— Смотрю, такая же языкастая и самоуверенная, как твоя мать.

— Вы понятия не имеете, кто моя мать!

А вот тут я уже начала закипать не на шутку.

— Золотарева Анжелика Валерьевна. В девичестве Воропаева, от первого брака Мартынцева. Я знаю про твою мать все и даже больше, Злата Олеговна.

— Я Романовна! Ясно вам?! Лечите голову, а то у вас с ней явно проблемы.

— Твоей матери просто очень сильно повезло, что на пути попался такой благодетель, Золотарев.