Девочка-мечта

А сегодня, после очередной бессонной ночи, даже за руль сесть был не способен. Руки тряслись как у запойного забулдыги. Глаза красные, харя опухшая и в груди черная дыра. Стыдно признаться, но да – меня ломает. Из-за чертовой стервы, на которой я, махровый дебил, помешался.

Ненавижу ее. И себя я тоже ненавижу, за то, что клюнул на ее гадские чары.

И единственное, что я делаю, заходя в офисное здание, так это кручу головой как одержимый, в надежде встретить ее. Увидеть еще раз. Нахлебаться ее идеальным образом. Только напрасно. Пусто. Может Толмацкий вообще засунул Арину в какую-то дочку, которая базируется не в Москва-сити.

И эта мысль простреливает внутренности, словно ядовитая стрела. Бьет по мозгам, травит кровь так, что мне в моменте становится резко плохо, почти до тошноты. И я знаю, понимаю, что все это меня до добра не доведет, но продолжаю заниматься мазохизмом с упорством барана.

Но…тогда я точно не жилец. Ведь эта больная страсть почти сварила мои мозги вкрутую. Слабак!

В лифт вхожу, цепляя знакомую нотку ее аромата. Оглядываюсь стремительно, кручу головой суматошно. А сердце тарабанит на износ. Стонет. А потом умирает, корчась в страшной агонии, потому что это не она и запах не ее. Это всего лишь какая-то незнакомая мне женщина. Абсолютно.

И я тут же скисаю, а потом и вообще задыхаюсь от непонятного мне деструктива.

На своем этаже вываливаюсь из кабины полуживой от разочарования и злости. Как одержимый несусь в рабочий кабинет, чтобы спрятаться там от самого себя. Но, вместо того чтобы открыть нужную дверь, я почему-то обнаруживаю себя в соседнем помещении. Там, где еще несколько дней назад работала она.

Но я же сам вычеркнул Арину из своей жизни, верно?

О, да! Жирную точку поставил. Тогда какого черта сейчас так неистово принюхиваюсь и оглядываюсь по сторонам в поисках хоть какой-то ниточки, что могла бы послужить мне для связи с ней. Вот только по нулям. Все стерильно, как будто никогда и не было в моей жизни бесконечных недель, где я бежал от нее, да все-таки угодил в эти мастерски расставленные сети.

Разве стоило то, хоть и крышесносное, наслаждение всех моих сегодняшних мучений?

Снова трехэтажный заковыристый мат и я вылетаю из ее кабинета как пробка из бутылки, но тут же натыкаюсь на пристальный взгляд Милы. Я совершенно точно пугаю ее своим внешним видом. Да что уж там? Я сам себя пугаю до чертиков.

– Что такое? – невозмутимо задаю я вопрос.

– А-а…ну, вас, Станислав Сергеевич, вызвал к себе Толмацкий…только что, – затравленно заканчивает секретарь свою куцую речь, очевидно сбитая с толку моим взглядом, несущим сплошной негатив.