Девочка-мечта (ЛП)

Танька что-то щебетала, говорила о новом месте работы, а потом завела разговор, что Гуся (наша бывшая классная руководительница) скинула ей фотки с прошедшего на прошлой неделе вечера встречи выпускников. Пришлось лицезреть снимки, притворяться, что мне весело было увидеть растолстевшего Алишера Тимашова.

Капец, вообще насрать!

Особенно тогда, когда дверь открылась и на пороге появилась она – девушка из-за которой у меня случались микроинфаркты каждую чертову минуту. Один взгляд на нее, и я пропал, а потом, когда за ней закрылась дверь, я тут же подскочил на ноги и бросился ей вслед, но остановился, когда за спиной послышался окрик. Пришел в себя.

– Стас! Ты чего это? – подошла ко мне Танька.

– Ничего, – прохрипел я, прижимая руку к груди и растирая ноющую мышку.

– О-о-о, батенька, да вы, как я погляжу, опять вляпались, да? – потянула девушка, но я только осоловело смотрел на нее и не знал, что ответить.

Вляпался? И я мог бы ответить положительно, если бы только тогда знал, насколько эпично я увяз в дерьме. А пока, я еще наивно полагал, что все образуется. Отряхнусь и буду жить дальше.

– Нормально, Тань, все нормально, – бормотал я упрямо.

– Уверен? Хочешь поговорить об этом?

– Не о чем разговаривать, – обрубил я девушку и снова двинул к своему столу.

Ничего, не сдохну. От этого еще никто не умирал, вот и мне не светит.

И хватит об этом…

Три дня форменно сходил с ума. А сегодня, после очередной бессонной ночи, даже за руль сесть был не способен. Руки тряслись как у запойного забулдыги. Глаза красные, харя опухшая и в груди черная дыра. Стыдно признаться, но да – меня ломает. Из-за чертовой стервы, на которой я, махровый дебил, помешался.

Ненавижу ее. И себя я тоже ненавижу, за то, что клюнул на ее гадские чары.

И единственное, что я делаю, заходя в офисное здание, так это кручу головой как одержимый, в надежде встретить ее. Увидеть еще раз. Нахлебаться ее идеальным образом. Только напрасно. Пусто. Может Толмацкий вообще засунул Арину в какую-то дочку, которая базируется не в Москва-сити.

«Блин, хоть бы не так».

И эта мысль простреливает внутренности, словно ядовитая стрела. Бьет по мозгам, травит кровь так, что мне в моменте становится резко плохо, почти до тошноты. И я знаю, понимаю, что все это меня до добра не доведет, но продолжаю заниматься мазохизмом с упорством барана.

«Может все-таки пересечемся?»

Но…тогда я точно не жилец. Ведь эта больная страсть почти сварила мои мозги вкрутую. Слабак!

В лифт вхожу, цепляя знакомую нотку ее аромата. Оглядываюсь стремительно, кручу головой суматошно. А сердце тарабанит на износ. Стонет. А потом умирает, корчась в страшной агонии, потому что это не она и запах не ее. Это всего лишь какая-то незнакомая мне женщина. Абсолютно.