Детка

Сколько помню себя, он стоял на полке и Алиса ни разу его не открывала.

— Он подходит под шторы и постельное белье, — уверенно говорила девочка.

Руки сами потянулись к нему. Нечто, к чему прикасалась Алиса, сводило с ума. Потому что больше мне никогда не дождаться от нее ответной реакции… Пальцы прошлись по ровному переплетению и завернули к желтым, ароматизированным страница. А там был залом…

Кто-то писал в нем и, судя по всему, совсем недавно. Я отрыл его, не задумываясь о том, что мог попасть в душу кому-то… Что мог окунуться в переживания, боль, отчаянье и любовь человека, которого желал… Страницы было не ровными, буквы потекли. Она плакала…

Это была Детка. И она писала мне.

* * *""Дорогой Марк!

Я решила написать тебе письмо, которое ты никогда не получишь. А все потому, что я — трусиха, которая только недавно смогла признаться себе в простой истине. Что уж говорить о тебе?

Я не знаю, как правильно это делать и не уверена, что есть единый верный алгоритм… Но мне кажется, что я люблю тебя. Это чувство убивает меня, разливается по венам вместо крови, разъедая изнутри. Оно поражает словно рак, против которого нет лекарства. А все почему? Я обнаружила болезнь слишком поздно, когда опухоль уже неоперабельна.

Никита сделал мне предложение. Представляешь? Этот милый парень всегда любил меня, а я позволяла. Но так же всегда знала, что ответить взаимностью не смогу. И только, когда он встал на одно колено и начал признаваться в любви, вдруг решила, что пора перестать врать себе. Ему. Да и всему миру.

Я сказала Никите, что выбираю тебя. Что всегда выбирала, хоть и не осознавала этого. И он поверил, потому что мы оба знаем — мне не дано лгать в глаза.

Мне никогда не пробиться сквозь очередь твоих подруг, не стать им ровней, но… Нужно жить дальше. Верить в то, что однажды ты сможешь разглядеть во мне нечто большее, чем девочку из рекламы леопардовых пампасов. Потому что я могу видеть только тебя. Отныне и навеки другие мужчины — только фон рядом с человеком, от вида которого сердце замирает, легкие сводит, а электричество проходит по всему телу.

Я не смогу сказать тебе этого. Никогда и ни за что. Возможно, в этом моя проблема? Но кто из нас совершенен?..

Я люблю тебя, Марк Грант. В своих мечтах, во сне и наяву. Прости меня за это. Прости, что не смогла заменить тебе семью, ведь мне всегда нужно было больше.

Алиса.""

Я перечитал это письмо трижды, пока не понял, о чем она толкует. Просто, не пафосно, не высокопарно. Без лишних фраз и непонятных предложений… Что она сказала?

Что любит меня.

Это было похоже на правду. Словно человек просто выплеснул на бумагу то, что давно одолевало.