Дело черного мага. Том 1

– Ну так сдай экзамены на допуск к боевой магии и загрузи в линзы пару-тройку полезных гримуаров, – пожала плечами Эли. – Ну или денег накопи и купи те, что есть в свободном доступе… Хотя тебе все равно не поможет.

Трэвис повернулся к Маре и указал на ее подругу картофелиной.

– Нет, ну вот что она начинает?

– Не надо было заводить, – улыбнулась миниатюрная девушка. – А вообще, Трэвис, ты неправ. Чтобы защищаться, надо знать – от чего. К тому же если бы ты не спал на уроках истории в школе, то знал бы, что ни одна школа боевой магии не сравнится по смертельности с черной магией того же ранга.

– Чтобы Трэвис не спал где-то, помимо физкультуры и магически прикладных предметов? – довольно ядовито спросила Эли. – Мара, ты слишком многого хочешь. Я вообще удивлена, как этот оболтус сдал вместе с нами экзамены в Первый Магический. Я думала, сюда таких бездарей не берут.

– Так, все! – Трэвис хлопнул руками по столу и поднялся на ноги. – С меня хват…

– Вы что-то хотели? – вдруг спросил Чжин, ни к кому при этом не обращаясь.

За столом повисла тишина.

Затем Трэвис, как и все остальные, повернулся в сторону барной стойки. Примерно в двух шагах от них застыла весьма колоритная личность.

Высокий, худощавый молодой человек с резкими, но красивыми чертами лица, черными волосами и яркими, как изумруды, зелеными глазами.

Он был одет какую-то рабочую одежду и опирался на метлу.

– А вам сколько годиков, молодые? – Его тон был пропитан ядом и высокомерием. – Здесь, знаете ли, бар, а не кафе. Так что если не заказываете алкоголь, то давайте шуруйте в Макдональдс. Там сегодня “Хэппи Мил” со скидкой.

Все пятеро без исключения, будто рыбы, выброшенные на берег, беззвучно… нет, не открывали рты, а хлопали ресницами.

– Ты… ты… – Трэвис, задыхаясь от возмущения, даже слов нужных подобрать не мог.

– Как вы можете так разговаривать с клиентами! – поднялась Эли и тут же привлекла к себе голодные взгляды большей части контингента бара. И не только мужского… – Позовите сюда администратора! Я требую…

– Ох, простите, простите, – как из ниоткуда, со стороны дверей на кухню вышел довольно крупный мужчина явно за сорок.

У него имелись характерный пивной живот и глубокая лысина. Он, как и сам хам, носил фартук, только не белый, а черный, с изображением пиратского Веселого Роджера.

Образ довершал деревянный костыль (и это-то почти в двадцать втором веке!), повязка на правом глазу и несколько золотых зубов в белоснежной улыбке.

– Он работает у нас недавно… эмигрант со Старой Земли… еще совсем зеленый.