Давайте поиграем, папа-босс!

Но прежде, чем вручу их вам — вы должны рассказать мне стих. Но не простой, а волшебный.

— Дед М-мороз, — заикается рядом со мной девчонка. Хочет мне что-то сказать, но замолкает, когда я вывожу её в свет. Не одному мне краснеть же! У меня вон халат еле-еле на пояске держится. Сейчас пресс напрягу — пояс этот просто слетит. — Ты чего такое творишь?

Что, не нравится всеобщее внимание?

Осматриваю гостей, подмечая, что мужская часть зала такому представлению только рада. Сразу же оживляются, а отцы-одиночки, взмахнув хохолками на головах, выпятили грудь вперёд.

Ну ты б ещё кошелек с картами достал. Или пачку показал.

А, я поторопился.

Он вон уже в бумажник лезет, показывает золотую карту.

Дебил.

Не этим брать надо, не этим.

Но мужская часть оживилась.

Плебеи.

На детском-то празднике!

Хотя я сам взбудоражен. И возбуждён. Благо халат всё прикрывает. Отойти не могу, а мне ещё какой-то мелкий говорит:

— Дядь, у тебя болода накладная.

Ты смотри, какой смышлёный!

— Нет, просто лишай стригущий. Вот борода и отходит. Не бойся, не заразно.

Вряд ли он вообще знает, что это такое, поэтому говорю ерунду. Праздник детям портить не хочется.

— От старости появляется, — утешаю его вдогонку предыдущим словам. Чтобы не расстраивался и знал — ему до такого далеко.

Но я перестарался. Его глаза от ужаса расширяются. Он делает шаг назад. В голубых глазах слёзы появляются.

— Не хочу стареть!

Началось!

— Дед, ну ты чего? — снова пихает меня Варенька. — Хватит шутить! Лучше давай садись и слушай ребятишек! Уверена, они подготовилась к твоей встрече. Так ведь, ребята?

Слышу восторженные крики.

Осматриваю толпу счастливых детей. По каждому прохожу, ищу свою феечку. И пока все радуются — она угрюмо стоит в конце. В белых колготочках, таком же белом платье с розовыми украшениями. В руках волшебная палочка, а за спиной сделанные на заказ крылья. На голове красивая причёска и корона. Или не она. Называется как-то стрёмно на букву «д».

Принцесса моя.

Правда, недовольная.

Стоит, скрестив руки на груди. Осматривает меня с ног до головы, хмурится, надувая губки.

Узнала папку?

— А подалки? — выдаёт мне моё чадо с вызовом. Нагло так, будто она здесь босс, а я так. — Покажи товал, потом солиентилуемся. Мы тебе не наивная лебятня. Ничего делать просто так не будем.

Гордость за неё берёт.

Моя девочка.

Хочется похвалить её, сказать, что она молодец, раз так просто не ведётся на всю эту фигню, но… Она что, папку родного не узнала?

Коза маленькая.

Ладно-ладно, мы с ней дома поговорим.

— Точно! Подарки! — кричит рядом Снегурка. — Совсем про них забыли. Дедушка, пошли заберём их!

Маленькая девчонка тянет меня за руку. Сам делаю шаг в сторону под панику воспитательницы:

— Но подарки не по плану…

Показываю ей, что всё о’кей.

Нет, как раз-таки всё так.