( Не)зачёт, Дарья Сергеевна!

Наливаю нам вино, чтобы снять первую неловкость, рассказываю про турнир, про Дашину конференцию, скидывая в общий чат короткие видео и фото.

- Какие вы красивые! Даша, не разрешай ему ходить в спортивном. Ему теперь статус не позволяет.

- Какой статус? - шепчет Даша.

- Ты наконец-то разморозил счета. Отец очень рад.

- Май... - сжимает мою руку Даша. - О чем речь?

- Я говорил тебе. Речь о трасте, который я получил в наследство от деда.

- К сожалению без титула, - добавляет мама.

- Что? - переводит на меня взгляд Даша.

- Май ничего не рассказывал о себе, да? - взмахивает недовольно рукой мама.

- Мам... Ну давай не сейчас.

- Кыш... Дай нам поговорить девочками, пока не началось. Ты так скрываешь все, словно являешься непризнанным бастардом.

- Я и есть бастард.

- Кла-а-асс... - нервно улыбаясь, шепчет Даша. - Всё-таки, ""принц""...

- Нет! - фыркаю я. - Да и у деда был чисто формальный титул. Отец отказался от него. Был большой семейный конфликт. Я родился не в браке, жили мы с мамой тогда в России... Отец тогда был женат на другой женщине, там у себя. Статусный брак. Он дипломат... Мама - русская гимнастка. Я соответственно... рождённый не в браке бастард.

- Май! Я все слышу, - на заднем фоне голос отца.

Он говорит с лёгким акцентом.

Они опять спорят с мамой на английском, с русскими фразами.

Даша выпивает вино залпом.

- Голова не кружится? - смеюсь над ней.

- О, нет... Я ее давно потеряла! - истерично. - Так что там с бастардом?

- Когда дед умер, траст перешёл в наследство мне. Так он захотел компенсировать перед смертью то, что отказывался меня принимать.

- Мы сделали ошибку отдав Мая в элитный интернат, - вздыхает мама. - Отец хотел, чтобы Май пошел по его стопам в дипломатический корпус.

- Там принято пристраивать бастардов в политику, - стебусь я. - Но я выбрал спорт.

- Местная знать его не приняла. Тёмные люди... До сих пор верят в титулы.

- Это я не принял их, - поправляю маму. - Мои все здесь.

- Добрый вечер! - присаживается рядом с мамой отец. - Рад знакомству, Дарь-я.

Немного рубит он произношение.

- Здравствуйте...

- Уильям Янг, Элена Янг, Дарья... надеюсь в будущем тоже Янг, - запоздало представляю я, ощущая, как Даша сдавливает мои пальцы. - Я похож на отца, правда?

- Ты похож на меня! - оживает ещё один экран.

- Привет, дед.

На деда я тоже похож. Лицом больше на отца, комплекцией в деда.

- У тебя даже отчество по мне. Александрович!

Дед в свитере с кожаными вставками, с короткой бородой и трубкой. В своем ""стиле""...

- У нас нет от-честв! - недовольно разводит руками отец.

- А у нас всё в России есть!

Начинается извечный спор между дедом и отцом - русский я или англичанин. Причем отец говорит на английском, а дед на русском.

- Началось... - комментирует мама, закатывая глаза.

Подливаю Даше вина.

- Дед - патриот. Отец нас с мамой практически украл, чтобы увести от него в Лондон.