Развод Пиковой Дамы

Удивительно, но и они оказались впору! Я редко носила обувь без каблука, но сейчас он и правда был неуместен. Кроме одежды в пакете обнаружилась моя сумочка со всем ее содержимым. Полностью разряженный телефон я отложила в сторону, выудила из недр расческу и блеск для губ.

— Ведьма, — хмыкнула, глядя на себя в зеркало. — Растрепанная, без макияжа. Интересно, кто и когда смыл с моего лица всю косметику?

Ответ на этот вопрос мне не грозил, поэтому я перешла от размышлений к действиям. Пара минут, и дело сделано. Я покрутилась во все стороны, пытаясь честно оценить увиденное. Не красотка, но и не страшила. Нормально. Картину портил неудобный ортопедический воротник, но с этим спутником мне пришлось смириться: еще как минимум три дня мы будем неразлучны. Подхватив сумочку, я оставила пустой пакет из–под одежды в палате и вышла в коридор.

— А я уже заждался, — улыбнулся Марк, отлепляясь от стены и пряча телефон в карман пиджака. Даже в таком виде, небритый и уставший, он приковывал к себе внимание медсестер и пациентов, разгуливающих по коридору. — Идем?

Без привычных каблуков я казалась себе лилипутом рядом с Гулливером, а воротник мешал поднять голову, поэтому я уткнулась взглядом в грудь Баженова. Хорошую такую грудь, широкую и крепкую.

Я приняла предложенную руку, по пути разглядывая больницу. Ее широкие светлые коридоры, вышколенный персонал в белоснежных халатах, новый лифт и просторный холл. Да, это была частная клиника, и каким ветром меня сюда занесло — одному Богу известно. Но одно предположение все–таки было: ветер сирокко носил имя Марка Баженова.

— Прошу, Инга, — безупречный в своих манерах, мой сопровождающий открыл дверь роскошного черного майбаха, с тревогой глядя, как я неспешно занимала пассажирское место. — Все хорошо? Ничего не болит?

— Не болит, просто этот дурацкий воротник мешает.

Марк обошел машину, сел рядом и нажал на кнопку, оживляя металлического монстра. Странное чувство, что что–то не так, поселилось в душе, едва я вышла из палаты, и усиливалось с каждой минутой.

— Марк, куда ты меня везешь? Моя квартира в другой стороне.

— Знаю. Мы едем не к тебе, Инга.

— Ко мне. Я взял на себя ответственность, обещал Игорю Адамовичу, что позабочусь о тебе, поэтому эту неделю ты будешь жить у меня.

Что⁈ Я задержала дыхание, чтобы не разразиться лавиной вопросов и гневных фраз. Опять этот самовлюбленный тип все решил за меня! Не спросил, не посоветовался! Везет меня так, словно я — мешок с картошкой, а не человек! А еще у меня накопилось слишком много вопросов…

— Марк, или ты сейчас останавливаешься, или я выхожу на ближайшем красном светофоре и добираюсь до квартиры самостоятельно.