Наказание Дамира

Вот в А2 с коллегой собираюсь…

Ромка тянет меня в сторону его машины, чтобы доехать на ней до проходной, где нас, если верить приложению, уже ждет такси.

— А что там в А2? — любопытствует Катя.

— Да, музыкальный фестиваль какой-то, я сама не в очень в курсе, — кидаю задумчивый взгляд на Злобина, открывающего передо мной пассажирскую дверь, и добавляю, — Если хочешь, подъезжай!

Вижу, как у него от немого протеста на мгновение каменеет лицо. Но я не собираюсь извиняться или отменять приглашение. Это ведь не свидание, да? А значит, чем больше, тем веселей…

— Эм… — Катька думает, — Я вам не помешаю…С коллегой?

— Пф, да нет, конечно! — фыркаю я, пристегивая ремень и ощущая недовольный тяжелый взгляд Ромы на своем виске, — Давай, приезжай, не тупи!

— А, ну ладно, — в Катином голосе слышится беззаботная улыбка, — Только я еще Маринку возьму? Которая массажистка у нас, мы с ней с работы вышли…

— Бери кого хочешь! Все, концерт в восемь в А2, пока!

13.

На пятачке у входа в А2 уже битком, хотя мы и подъезжаем почти за час до начала. С тоской смотрю на шумно-пеструю вереницу очереди и отхожу в сторонку, к газону, чтобы покурить.

— Подожди, сейчас позвоню, — Ромыч лезет за мобильником в карман брюк.

Одновременно тоже достает пачку сигарет, выбивает оттуда зажигалку и чиркает ею передо мной. Киваю с знак благодарности, прикуриваю и становлюсь побалансировать на высокий бетонный поребрик. Пока Злобин набирает кого-то, разглядываю толпу, обхватив себя руками и ежась от зябкого вечернего ветра. Все такие цветастые, кто-то с дредами, кто-то чуть ли не босиком…Сборище хиппи. Как будто в семидесятые попала. Не мой формат. В голове мелькает пораженческая мысль, что я устала, что у меня нет настроения, что Ромка мне никакой не друг, а даже приятель с натяжкой, что надо было ехать домой, ну, или на крайний случай пересечься с Катькой в каком-нибудь баре в нашем районе, а не переться на фестиваль музыки, в которой я ни черта не понимаю и не люблю. Мысль мелькает, но…

— Все, пошли! — Злобин хватает меня за холодную, продрогшую руку и тащит за собой к отдельному входу в стороне от общей толпы.

Я удивленно кошусь на него. Что, даже VIP? Хм…

Двое охранников у входа смотрят на нас с подозрением недолго, так как навстречу из клуба выбегает грузный невысокий парень в каком-то разноцветном индийском балахоне, дредах, вязаной желто-красно — зеленой шапочке и совершенно обычных кедах и джинсах.

— Эй, Ромаха, здоров, брат! — явный поклонник Ямайки и Гоа кидается обнимать раскрывшего объятия Злобина.

— Как жизнь, Лёх?! — Ромка хлопает парня по спине и тут же отстраняется, — Знакомься, коллега моя, Женя."

"— Да, нормально, чек закончили уже, с вами посижу…Женя, очень рад. Алексей. Для вас Алекс, или Леша, или Лёха.