Не чужие

— Давид… Я немного погуляла с его сыном, когда тот был занят. И из вежливости он решил меня подвести, — улыбнувшись, кладу свои ладони на его плечи.

— У меня появился соперник? — поиграв бровями, притягивает меня к себе.

— Если ты о его сыне, то да — через пару лет он сможет составить тебе конкуренцию, — рассмеявшись, освобождаюсь из его рук, включая чайник, — пиццу будешь? У меня с вчерашнего дня осталось пару кусочков.

— Если в ней полно белка, то да, — усмехнувшись своему предложению, понимаю, как выглядит это глупо, учитывая его профессиональное увлечение боксом и полностью сбалансированному питанию перед изнурительными тренировками.

— Тогда дай мне час и я приготовлю нам импровизированный диетический салат с куриной грудкой. Тебе, надеюсь понравится.

— Мне впервые будет готовить девушка, — опаляет мою мочку своим дыханием.

Вмиг мне становится моментально жарко, словно кто — то включил батарею центрального отопления на самый максимум.

Его руки снова повсюду ласкают мое тело сквозь ткань одежды, настойчиво пробираясь к своей цели — моей груди, заблаговременно освобожденной от тесного бюстгальтера, который в первые дни цикла становится настоящей удавкой.

Сдавив пальцами одновременно две тугие горошинки сосков, мгновенно выбрасывает меня за грань бесстыдства, доводя до сумасшествия своими умелыми ласками.

Освободив одно полушарие от сладких пыток, его рука верно, но медленно устремляется вниз.

— Кир… Кирилл, — стараюсь остановить его, но куда там мне, — я должна тебе сказать, но не знаю как. Боже… — закусив нижнюю губу, ощущаю его пальцы там, рядом с критической опасностью.

— Мне нравится «Кир» в твоем исполнении. Хочу, чтобы ты так меня называла, — весьма неприлично ерзаю пятой точкой по каменному паху, подогревая нас обоих, затягивая в омут похоти с головой.

— У меня месячные! — громко выпаливаю, заливаясь румянцем.

Его рука покидает мои шорты, отчего я ещё больше начинаю смущаться и тушеваться под пытливым взглядом.

— Тебе будет больно? Или я как-то могу тебе навредить? — проводит большим пальцем по моим искусанным губам.

— Я не знаю, потому что не пробовала. Точнее, мой бывший муж…

— Ты была замужем? — игнорирует первую часть моей фразы.

— Кирилл, мне тридцать лет… и многое уже для меня «не впервые», — устало массируя веки, ощущаю себя минимум ещё лет на десять старше своего возраста.

— Прости меня, Ева, но глядя на тебя мне не верится, что кто-то мог прошляпить такую, как ты. Твой бывший неудачник…

— Мы просто не сошлись характерами. Ошибки молодости, так бывает, — проглотив горечь прожитых лет в браке, пытаюсь акцентироваться на чем-то другом.