Чёрное. Белое

Первый взгляд, что выжег внутри все мое прошлое, словно прокладывая себе дорогу в настоящее. Сейчас многие мелочи видятся по-другому. Почему?! Может, потому что я не обращала на них внимания, торопясь перемотать неприятную жизнь в погоне за той светлой, которую себе нарисовала. Я словно сошла с дистанции и восстанавливалась, чтобы скорее покончить с этим выброшенным этапом в своей судьбе и вернуться обратно.

Дом Марка, где столько было совместных ночей и вершин наслаждения, покоренных вместе с ним, его неизменная яичница и капучино, забота, которую я принимала как должное. Он ведь заботился обо мне всегда! Нет! Это не может быть правдой!

Попадаю на территорию с жильцом, поднимаюсь на лифте под звук оглушающего сердца, иду на подгибающихся от волнения ногах к знакомой двери. Пару минут стою, восстанавливая дыхание и боясь позвонить, увидеть его и услышать подтверждение того, что я уже знаю.

Считаю до трех, выдыхаю, нажимаю на звонок и вслушиваюсь в тишину, пытаясь уловить его приближение, но не слышу. Снова подношу палец к кнопочке и давлю на нее несколько секунд. Ничего. Ни шагов, ни ворчания замка, ни удивленного моим приездом мужчины. Понимаю, что дома Марка нет, но звонить по телефону не хочу. Мне нужны его глаза. Слова могут обмануть, глазам это сделать сложнее.

Вздыхаю, еду обратно и, придя в свой двор, кружу по ближайшим улицам. Движение – жизнь! Вот я и хожу, поскольку понимаю: я должна двигаться, иначе умру. В любом случае это единственное, что я сейчас могу делать. Стискиваю зубы до скрежета и иду, иду все равно куда. Сейчас – точно все равно.

Внезапно, как разрядом тока, прошибает логичное объяснение, отчего мне так плохо, из-за чего я буквально распадаюсь на атомы. Я не просто прикипела к Марку. Я полюбила! Не знаю за что, не знаю когда, но я полюбила его.

От осознания этого становится еще хуже. Почему все так?! Почему, лишь потеряв, я поняла: насколько он мне нужен?! Что Марк для меня, как кислород в таблице Менделеева – самый необходимый для всего живого элемент.

Мне казалось: я знаю, какая должна быть любовь, казалось, что я любила раньше и чувства, накрывающие меня с Марком, не проходили в эти рамки и были лишь страстью, симпатией и благодарностью, но это лишь казалось… Теперь, когда я скисла, как молоко в грозу, и ощущаю себя разбитой, будто по мне проехал внедорожник, я понимаю это.

Не знаю, сколько я хожу. Никак не получается набраться мужества и найти силы прийти домой и изобразить, что ничего не произошло. Никак...

Мне так больно. Кажется: боль приросла к моему телу и стала одним целым с ним. Сложно дышать, тянет в груди, и дрожь атакует мои пальцы..."

"Лишь измотав себя вчистую, когда ноги отказываются держать меня в вертикальном положении, я возвращаюсь домой. Мама смотрит с подозрением.