Чего хотят…

— А что? Тебе не нравится?

— Да нет, нравится, разумеется, но… Это же не ресторан твоих родителей?

— Нет, конечно. «Профитроли» принадлежат Якову Николаевичу.

— А, понятно, — протянул я, наблюдая, как персонал меняется в лице. — А кто это такой?

— Мой дядя.

— Что? — я не успел договорить, как уже подскочил служащий, вызвавшийся проводить нас до столика.

Раз уж холл оказался таким презентабельным, то могу представить, что будет в самом зале. Ресторан «Профитроли» находился на первом этаже высотного здания, в котором к тому же располагались роскошный отель, спа-центр и много всего другого. Весь воздух здесь, казалось, пропитался дорогими духами и запахом отглаженных воротничков.

Когда я вошел в ресторанный зал, чуть язык себе не откусил. Конечно, «Кантарелла» была великолепна, но здесь чувствовалась неподдельная роскошь. Наверное, тут только хлеб с водой стоят как полноценный обед. Хорошо хоть Релинский намекнул, что мы поедем в приличное место, поэтому я почистил ботинки, но все равно чувствовал себя как никогда некомфортно. Услужливый тип отодвинул для меня стул, и я готов был сквозь землю провалиться.

Только мы приземлились на свои места, как к нам подлетел официант. Я кивком дал понять Олегу, что доверяю его вкусу. Тот сразу же начал что-то диктовать, а я в это время рассматривал обстановку. Мы сидели у плотной ширмы, увитой плющом, неподалеку от маленького фонтанчика. Под потолком висела еще большая люстра, чем в холле, а сам потолок был украшен позолоченной лепниной. По всему залу стояли круглые столики с бордовыми скатертями, на окнах висели бархатные шторы такого же оттенка. Картину дополняли красочные резные колонны — они делали весь интерьер похожим на декорацию к фильму. Официант удалился. Краем уха я услышал, что Релинский заказал палтуса.

— Я звонил тебе вечером, а ты не взял трубку, — сказал он. — Был занят?

— О, правда? Прости, я, наверное, не слышал. — В последнее время у меня точно беды или с телефоном, или с головой. — В гостях у Дэна оставался.

— Так вы что, помирились уже? — на лице Олега мелькнуло какое-то странное выражение.

— Ну да… В смысле, мы не ссорились. Просто небольшое недопонимание.

— И из-за чего же?

— Да так, пустяки, — отмахнулся я и готов был уже переводить разговор на другую тему, но ситуацию спас официант, который принес два бокала белого вина. Как только он ушел, я тут же задал давно интересовавший меня вопрос:

— А зачем ты уезжаешь в Италию?

— Мы вместе с семьей туда едем по делам. Ну, у родителей там есть и знакомые, и даже какие-то родственники.

— Здорово. Я вот тоже хотел бы как-нибудь съездить за границу, — я пригубил напиток."

"— Хочешь, летом поедешь вместе со мной? — предложил Олег.