Книга одиннадцатая (часть вторая) - Охота на маску

Нет, уверен, что возможно."

"— А доставить всё нами заказанное в зону боевых действий вы сможете? — спросил я, глядя ему в глаза.

Вот тут Рахманов реально подвис. Уж слишком много и быстро ему сейчас надо было думать.

— Если не секрет — куда именно? — спросил он, после девятнадцати секунд молчания.

— Филиппины, — ответил я. — Не сейчас. Несколько месяцев на подготовку у вас будет. И да, запчастей мне потребуется много.

Чисто технически, Рахмановы могут организовать подобные поставки. Проблема в том, что сейчас они подобным не занимаются. Перевозки это не про них. И чтобы начать это делать, их Роду придётся договариваться. Не знаю, с кем именно, но как минимум с Родом, который на этих самых перевозках специализируется. Это минимум. Если Рахмановы захотят всё сделать сами, то Бориславу, как главе дипотдела, придётся неслабо так поработать в ближайшем будущем. Вот он сейчас и сидит, обдумывает примерный фронт работ. Даже хорошо, что ко мне послали именно его.

— Это возможно, — нарушил он тишину через четыре с лишним минуты. — Многое ещё надо уточнить, но на первый взгляд — это возможно. Более точный ответ я могу дать уже завтра.

— Хорошо, — произнёс я. — Аматэру будет гораздо удобнее и спокойнее, если всеми нашими делами в России будет заниматься кто-то один.

— Для нас честь сотрудничать с вами, — произнёс Борислав уважительно.

— Что ж, более точный ответ на этот вопрос дадите завтра, — продолжил я. — А сейчас давайте поговорим о другом. Как вы смотрите на то, чтобы… — покрутил я ладонью. — Чтобы организовать совместное дело. По производству МПД, к примеру.

— Очень положительно смотрю, — ответил он осторожно. — Я бы даже сказал — с предвкушением.

Глава 12

Фантик умер. Я уже практически уехал в Малайзию, когда мне сообщили эту новость. И я… Просто… Я был обескуражен. Мне казалось, что этот старикан бессмертный, что он будет жить ещё очень долго, а тут… Сердце отказало. Тупо настолько же, насколько банально. Дерьмище. Я уже привык, что местные старички и в восемьдесят бодрячком выглядят, но те старички, с которыми я знаком, за исключением Шмитта, бахирщики. А Фантик обычный человек. Был. Был, да сплыл…

— Синдзи? — нашла меня Норико в курилке. — Что-то случилось? Выглядишь ты не очень.

Обернувшись, встретился взглядом с встревоженной девушкой.

— Классно выглядишь, — бросил я, отворачиваясь.

Тёмно-синее платье до колен ей и правда шло, правда, вслух я отметил это скорее на автомате, просто чтобы не молчать.

— Син, — подошла она ближе. — Если хочешь, чтобы я ушла, просто скажи.

Надо прийти в себя. Если уж не особо чувствительная к подобному Норико беспокоится, значит я совсем плохо выгляжу.

— У меня друг умер, — произнёс я, выдыхая сигаретный дым. — От старости.