Бытовик в действии (СИ)

– Боже! Я умерла! А… а какой это мир? Или мы имеем дело с переносом во времени? А если нет? Вдруг меня не до конца притопили, и я, например, просто в коме где-то валяюсь, представляя всё это?! – Не то, чтобы меня можно было назвать любительницей фэнтези, но я нет-нет, да почитывала на досуге после работы подобную периодику. – Да… наверное, это кома, а все происходящее – бурная фантазия, ничего более».

– Госпожа… я пошлю за вашим мужем?

«Мужем… – я зависла. – Во подсознание даёт! Хотя… В тридцать лет пора бы уже мужа… позвать. Это не мои слова. Мамы, мечтающей о внуках. Одно не понятно – зачем они ей, когда всё моё детство родительница меня в упор не замечала?»

– Эм… пошли.

Мелодичный низкий голос, совсем не соответствующий образу голубоглазой восточной красавицы, пробрал меня до мурашек. Я всегда мечтала о таком, так что не удивилась, наконец, уверовав в игры разума. Мечты сбываются, блин!

Служанка метнулась к двери, что-то отрывисто прошептала стоящему за ней мужчине, и вернулась обратно.

– Надо привести вас в порядок, – горячо зашептала девочка, хватая с подлокотника длинный шёлковый халат. – Неприлично встречать истинного в сорочке.

«Пипец! Куда-то не туда эта фантазия сворачивает! В моём возрасте истинных встречают… Ладно. Уймём пока свои ожидания», – одёрнула себя, позволяя подозрительно косившей в мою сторону девице замотать меня в довольно симпатичный халат.

И не зря.

Истинный (или кто он там!?) влетел в комнату, как ураган. Дверь чуть с петель не слетела, грохнув о стену и отскочив обратно в проём.

Служанка пискнула и мигом убежала от меня подальше. Я её прекрасно понимала, потому как ярость вошедшего была направлена исключительно на меня.

– ТЫ! – зарычал образчик мужской красоты, ломая все мои стереотипы своим ненавистным посылом. – Как ты смела?! Ты – моя истинная!

Я попятилась, когда идеал самой капризной читательской души пошёл на меня буром, щуря сверкающие зелёные глаза.

Далеко уйти не удалось. Кровать выросла за спиной. Я покачнулась, теряя равновесие. Уже поморщилась, представляя, как банально это выглядит: голубоглазая красотка с золотистым загаром, летящая на простыни; но шатен меня перехватил, больно дёрнув за руку.

«Тааааак, – тревожно зашептали мои тараканы, быстро делая выводы. – Больно… Значит, это не фига не кома… и уж точно не фантазии!»

Сглотнув, уставилась на мужчину ошарашенным взглядом. Дёрнула руку, пытаясь вырваться из захвата.

Истинному на мои трепыхания, видимо, было глубоко начхать, потому как он проигнорировал телодвижения, сжимая моё запястье ещё сильнее.