Бумеранги (СИ)

Как же сложно его любить, хоть бы кто-нибудь вложил толику мудрости в мою дурную голову.

Пожалуйста, просто вернись. Ко мне. Во всем остальном потом разберемся, а сейчас садись за руль и направь машину в мою сторону!

Что если сейчас мне позвонят и скажут, что его больше нет? Нет травли. Нет лидера, которым бредит моя Кристина. Нет того, кто знает рецепт заветного коктейля «Путь в «Данте». И что же со мной тогда случится? Испытаю облегчение? Сомневаюсь. Наступит мой личный конец света? Ближе к правде. Он ведь предложил встречаться, а я так и не ответила.

Промолчала. Он напомнил, а я перевела тему.

Что если он тоже прикипел ко мне?

Лишь бы с ним все было хорошо. Я молюсь. Я все сделаю.

Он хороший, я верю в это. Я знаю, какой он настоящий. Мне не нужно другого.

Только бы вернулся.

Наверное, если бы было возможно, я бы дыру глазами протерла на перекрестке, но мое внимание наконец-то вознаграждается! Из-за поворота выруливает «Ровер» со знакомыми номерами и направляется в сторону дома, а я бегу встречать. Отключаю сигнализацию, накидываю пуховик, ботинки и вылетаю на крыльцо. В лицо сотней иголочек ударяет морозный воздух, хватаю его полной грудью, аж в горле першит, так жадно. «Ровер» останавливается, двигатель перестает работать. И Рок покидает водительское место.

А больше из машины никто не выходит. Рок закрывает дверь, замыкает авто и заходит во двор. Я не дышу. Смотрю на него, чувствуя, что зубы стучат.

Почему он за рулем? Почему вернулся один?

Он подходит ко мне, смотрит понуро, а у меня начинается истерика. Боже, зачем я их отпустила сегодня ночью?! Знала ведь, что авантюру задумали. Надо было вцепиться мертвой хваткой, нужно было тысячу раз поцеловать его, поклясться в чем угодно. Лишь бы убедить остаться дома в безопасности.

Рок подходит, я вижу у него над бровью свежую заклеенную пластырем ссадину и синяк на скуле, и меня уже бьет крупной дрожью. Он моргает, глядя на меня. Потом хватает за предплечья.

- Эй, дурочка, ты че такая бледная? Все нормально. Чего там скулишь?

Я и правда то ли скулю, то ли всхлипываю.

- Где Костя? - только и могу выдавить.

- Губы все синие, пошли в дом. Да нормально с ним все.

- Где-е-е?

- Не реви, у Антохи он, - Рок ничего не придумал лучше, лишь крепко обнял и прижал меня к себе.

- Вы два больных идиота! - ругаюсь я, отпихивая его. - Ненавижу вас! Я думала, это утро меня похоронит. Что случилось? Откуда у тебя синяки?

- Пошли в дом, расскажу. Что-нибудь.

Напрягает серьезность Рока. Этот парень ассоциируется с глупыми шутками и несвоевременным смехом, который всех раздражает. Я вижу его уже пять минут хмурого, задумчивого, будто он находится под впечатлением от случившегося. Рок думает, и со стороны это смотрится, прямо скажу, жутковато.