Я (не) буду твоей

То и дело замечаю толстый слой тонального крема вокруг покрасневших от слез глаз.

Пришло время откровенно поговорить. Снова спрашиваю про ее псевдосвадьбу и псевдожениха — уходит от ответов. Завожу разговор о знакомстве с ее отцом — отказывает прямым текстом. Меня это уже бесит. Сам начинаю злиться и нервничать. Что, блядь, происходит? Она до сих пор не отменила свадьбу, что ли? Тогда в каком статусе находятся наши отношения?

Я вообще не понимаю всю эту тему с ее якобы свадьбой. В последние полтора месяца я себя убедил, что никакой свадьбы и не планируется, раз ее так называемый жених живет черти где, Даша видит его раз в год и на типа помолвку он не приехал. А вот теперь мне уже так не кажется.

Что если Даша реально выйдет замуж за другого???

От этой мысли ревность грудину разрывает, ярость глаза застилает. Да я этого «жениха», блядь, живьём закопаю, если он приблизится к моей Даше ближе, чем на сто метров. Урою ублюдка. Пусть только посмеет к ней подойти.

Больше нельзя позволять Даше увиливать от ответов. Как раз сегодня она ко мне приедет. Надо серьезно поговорить.

Стрелка часов бежит, а Даши все нет. В одиннадцать вечера уже собираюсь ей звонить, как она открывает дверь своим ключом и сходу набрасывается на меня. Целует, прижимается. Я не могу устоять перед таким напором, сам ужасно соскучился за три дня, которые не виделись, поэтому подхватываю Дашу на руки и несу в спальню. Потом задам вопросы.

Занимаемся любовью, как не в себе. Даша долго и глубоко сосет мой член, пока не кончаю ей в рот. Не успевает проглотить сперму, как уже садится верхом. Заходим на новый раунд. Даша сверху, я сверху, 69, сзади, на боку, и так одновременно кончаем.

Сил нет, даже чтобы добраться до душа. Да и поздно уже, час ночи или больше. Даша моментально засыпает. Я накрываю нас одеялом, прижимаю любимую к себе и тоже проваливаюсь в сон.

Просыпаюсь от пронзительного крика Даши. Подскакиваю на кровати, разлепляю глаза и не могу сходу понять, что происходит. Даша села на постели и уткнулась лицом в колени, плачет.

— Малыш, что случилось? — испуганно спрашиваю и обнимаю ее за плечи. — Тебе приснился плохой сон?

Быстро кивает головой и бросается мне на грудь.

— Тише, тише, — прижимаю ее к себе и глажу по волосам. — Это всего лишь сон. Все хорошо.

А у самого сердце бешенными ударами заходится. Спросонья не понял, что вообще произошло.

— Мне приснилось, что тебя убили, — произносит, всхлипывая.

Неожиданно. И не очень приятно. Но это ведь всего лишь сон. Какая только дичь иногда не приснится.

— Не зацикливайся. Это просто плохой сон.

— Он был очень правдоподобный.

— Никто меня не убьёт, — уверенно заявляю, хотя, конечно, помню, как наше с Дашей знакомство закончилось тем, что меня пырнули ножом.

Тех уродов, кстати, так и не нашли.