Жена брата. Забрать своё

— Со мной приехала, значит, со мной же уедешь, — перебивает.

Боже, мы как дети, ей-богу. Он меня дико раздражает, но в то же время... Почему мне так нравится его упертость? И то, что постоянно рядом? А ведь мы и раньше проводили много времени вместе. Днем и ночью. Я же однажды обожглась... Стоит ли снова подпускать его так близко к себе?

— Ром, пойдем в дом. Пожалуйста. Хотя бы минут на десять, — настаивает мама.

Останавливаю машину у ворот, но выходить не спешу. Это не мой дом, и делать мне там нечего.

— Нет. Давай не будем спорить? Я к себе поеду, постараюсь выспаться.

— Врешь ведь! Ты друзьям обещал в клуб смотаться! Да и после такой новости... — губы матери растягиваются в улыбке. — Не думаю, что ты сможешь спать.

Конечно, не смогу. Да и не хочу. Но и оставаться здесь тоже. А видеть отца тем более.

Только бог знает, как я счастлив. Сегодняшний день не забуду никогда. Скоро сам отцом стану. Нужно как-то отметить. С ребятами. Только жаль, что с Аленкой отношения у нас не прежние. Забрал бы свою Мышку и не отпускал. Забылся бы в ее теплых объятиях. Однако сейчас я об этом только мечтать могу.

— Мам, честное слово, спорить не хочу. Давай ты...

— Не хочешь в собственный дом зайти? — откуда-то доносится голос отца. Он стоит у ворот и сканирует нас недовольным взглядом. — Нам поговорить надо.

— Не о чем нам с тобой разговаривать, — отрезаю. — Спокойной ночи, мам. До завтра.

Не успеваю обернуться, как слышу рычание отца. Меня уже колбасит от его приказов. Я давно не мальчик, чтобы мной так командовать.

— Кость, оставь его в покое, — тихо просит мама.

— Не вмешивайся! Мне нужно с ним поговорить. Прямо сейчас. Это очень важно!

Мама смотрит на меня с мольбой. Сцепив челюсти, втягиваю воздух в легкие через нос. Лучше бы сразу уехал, не задерживался тут.

— Пожалуйста, выслушай его, — шепчет она. — Может быть, пожалел о своих поступках?

Усмехаюсь ее словам. Киваю отцу в знак согласия, захожу в дом. Прямиком в его кабинет.

— До меня дошли слухи, что ты теперь на Чернова работаешь. Какого хрена? — садится в свое кресло. Стреляет в мою сторону гневным взглядом. — Ты решил меня опозорить? Почему я должен перед кем-то отчитываться? Каждый прохожий задает мне один и тот же вопрос!

— А что отвечаешь ты? — выгибаю вопросительно бровь. — Сказал бы, что у тебя нет сына по имени Рома. Есть только Сережа. Сам же так сказал мне пару недель назад. Слабо стало? — ухмыляюсь, специально провоцирую. — И к чему вообще этот бессмысленный разговор? Кому какое дело, где и на кого я работаю?

— Нет сына по имени Рома? — повышает он голос, игнорируя мои последние слова. Резко бьет кулаком по столу, сверлит ненавидящим взглядом. Лучше уж пусть меня по стене размажет, вместо того чтобы орать.