Брат моего парня

Самой мне просто дурно!

Я не понимаю, как мужчина может взять и выбросить на помойку свою семью. Он даже не собирается возвращаться за своими вещами, ведь все нужное у него с собой. Теперь я понимаю, в каких «командировках» он пропадал последние полгода, и мне чертовски хочется заплакать, ведь я тоже чувствую себя брошенной вещью.

Вокруг нас столько суеты, а мне хочется заползти под стол и спрятаться, но еще хуже то, что в моей голове поселился один голубоглазый брюнет, о котором я думаю нон-стоп уже три дня.

— Готовы сделать заказ? — слышу над своей головой.

У меня нет аппетита, но все равно шевелю языком, говоря:

— Паштет из утки и чай.

— И все? — улыбается мне худощавый парень.

— Все, — отворачиваюсь.

Сегодня на меня все прохожие пялятся. Я спустила три часа на профессиональный макияж и обновила фотографии в своих соцсетях, но мне пришлось их закрыть, потому что на мои страницы обрушилась какая-то хейтерская атака.

Куча комментариев о том… что я “шлюха” и прочее дерьмо.

Меня трясет с самого утра.

Этот день просто не мог стать хуже. Будто меня забросило в стиральную машинку и болтает так, что из головы вылетели все болты и гайки.

— Я не люблю получать двойки, — рассудительно сообщает Камила, мешая ложкой свой суп. — Не потому, что мама будет ругаться, а просто мне самой не хочется…

— Надо же, — бормочу в чайную кружку, не трудясь смотреть на Василину.

— Ты просто любишь всем нравиться, — заявляет она подруге. — А я хочу быть самой собой.

— Двоечницей? — уточняю я.

Задрав нос и поджав губы, она натягивает на руки черные резиновые перчатки и принимается за свой бургер.

— Оставь ее, — тихо просит мама, положив ладонь на мою под столом.

Я уже не уверена в том, что быть не такой, как все, хорошо. Может, нравиться всем подряд не такая уж плохая идея? Может, если бы я вела себя, как девушка Дениса Фролова, не обнаружила бы свою машину с проколотыми шинами?!

Она сгниет во дворе моего дома к тому времени, как я заработаю на новые.

Я не могу грузить своими проблемами маму. Ей и так не до меня, а мой отец… ему вообще ни до чего нет дела. Ему сорок пять, и он влюбился.

Час спустя мы расплачиваемся по счету, и я захожу в туалет. В зеркале мои глаза кажутся огромными. Я боюсь сознаться себе в том, для кого и для чего заморочилась с этим макияжем.

Просто я ищу его в толпе. Где бы ни была, черт возьми, а он…

Следующая неделя наступит послезавтра.

Я слишком много о нем думаю, чтобы не понимать — он уступит мне, только когда рак на горе свистнет!"

"Именно с этой мыслью я заползаю в свою постель, слушая возню Васьки на соседней кровати.

Натянув на голову одеяло, закрываю глаза, и как только это происходит, Денис Фролов вламывается с мою голову, не спрашивая на это никакого разрешения.