Брат моего парня

Может, я вообще его больше никогда не увижу.— Я… — говорю сбивчиво. — Здесь выйду. Останови там, у тротуара.— Проблемы? — трогается и меняет полосу, смещаясь к крайнему правому ряду.— Да… — бормочу, отстегиваясь. — Сестра застряла где-то в районе литейного завода. Заберу ее на такси.Машина тормозит, и я поворачиваю к нему лицо.Сглатываю, образовавшийся в горле ком, тихо говоря:— Пока…Проклинаю себя за то, что это звучит почти как вопрос. Чего я жду?! Он думает, что я сплю со всеми подряд, и делаю это без огонька.Его глаза блуждают по моему лицу, снова задерживаются на губах. И это не безобидный взгляд! Так на меня не смотрят в автобусах. Или на улице.Мне нужно выметаться, но я не могу пошевелиться.Я слышу его тихое дыхание. Вижу как двигается его широкая грудь. Наши глаза встречаются, и мне хочется до него дотронуться. Провести пальцами по подбородку, на котором видна щетина. Мне хочется его поцеловать… безумно…Сжимаю в кулак пальцы, и отворачиваюсь, боясь, что он опять обвинит меня в “приставаниях”.— Спасибо, — говорю полушепотом, дергая ручку двери.Дверь заблокирована и в ответ на очередную попытку ее открыть, ничего не происходит. Он не снимает блокировку, и у меня в животе происходит взрыв.Тело начинает вибрировать, потому что даже спустя пять секунд двери все еще заблокированы.Обернувшись, вижу, что он продолжает молча на меня смотреть.Переведя глаза на лобовое стекло, велит:— Пристегнись.Включив поворотник, Денис вливается в поток машин, а я сжимаю свой телефон, боясь пошевелиться."

"Глава 16

Карина

Минуя пару светофоров, мы сворачиваем на мост, который уводит машину к черту на кулички. Как раз туда, куда умудрилась забраться моя сестра.

— Ты знаешь точный адрес? — спрашивает старший Фролов.

Мне требуется пара секунд, чтобы переварить его вопрос, потому что сердце продолжает скакать в груди.

— Нет. Она где-то в районе магазина “Мечта”.

— Пусть выйдет к почте, — велит он. — Это на другой стороне дороги. Будем там минут через пятнадцать.

— Ты что, знаешь этот район? — кошусь на него.

— Я живу в этом городе.

— Я была уверена, что таких, как ты, туда даже случайно забросить не может.

— Таких, как я? — бросает на меня ироничный взгляд. — И кто же я такой?

Сегодня я определенно сначала делаю, а потом думаю!

— Аристократ, — сообщаю ему.

Игнорирую кривую усмешку в свой адрес, набирая Ваське сообщение.

— А себя ты, к какой категории относишь? — слышу насмешливый вопрос.

Я знаю, что свое “положение в обществе” он понимает прекрасно, поэтому его издевки — чистой воды бутафория. Он живет в трехэтажном доме, ездит на тачке, которая за неделю сжирает бензина больше, чем моя за месяц, и вращается в компании людей, распивающих шампанское, которое не продается в супермаркетах.

Да, он аристократ.