Брат моего парня

— Угу…

Мне требуется минута, чтобы прийти в себя и осознать ситуацию!

Из-за меня разнесли полкафешки?!

Даже не владея этой информацией, я два дня не появлялась на складе “Пряничного домика”, но теперь у меня горят сроки, и мне нужно срочно доделать работу, за которую мне заплатили!

Мне нужно поехать туда сегодня."

"— А как твой… ты же с кем-то познакомилась, вроде? — спрашивает Алена не особо уверенно.

— Нет, — салат стал похож на опилки. — Забудь… Ладно, я пошла. Мне на работу, и я без машины.

— Сочувствую, — вздыхает Алена.

— Угу… пока…

Я и сама себе сочувствую, потому что на улице жуткий холод, а у моего “пежо” что-то стучит под капотом. Я решила не рисковать и дождаться возвращения отца.

Поездка на окраину города с двумя пересадками занимает вагон времени, но мне есть о чем подумать. Например о том, что рядом с обоими Фроловыми мне лучше больше никогда не появляться. Рядом с Владом появляться не стоит, потому что он… урод! А рядом с его братом, потому что я на него запала.

Ни разу в жизни я не оказывалась в такой отстойной ситуации. Даже в детстве я не облизывалась на что-то, принадлежащее другому!

У этой хотелки ужасный привкус. Горький, как редька.

Закрываю глаза и пытаюсь вслушиваться в аудиокнигу, которую загрузила себе вчера.

На свете куча парней. Найдется и тот, что будет только моим.

От остановки общественного транспорта до склада идти метров двести, и это не говоря о том, что сама эта остановка у черта на куличках. Таскаться сюда без машины будет та еще морока.

Решаю разделаться с этой работой как можно скорее.

Желательно до конца недели.

Сворачивая за угол, первым делом я с предательским волнением осматриваю парковку и когда вижу среди “хендаев” огромный черный джип, сердце почти выпрыгивает из груди, ударяясь о ребра.

Я даже не знаю, есть ли кто-то внутри, ведь стекла этой тачки наглухо затонированы!

Быстро проскользнув в дверь, вхожу на склад, озираясь по сторонам и вибрируя перед каждым поворотом коридора, пока пробираюсь на второй этаж. На втором хлопают двери и ходят люди, но среди них нет никого ростом далеко за метр восемьдесят и с плечами шириной в гору.

— Добрый день… — здороваюсь, заходя в бухгалтерию.

В ответ получаю жидкие приветствия, которые почти не касаются ушей.

Ну, что я за ненормальная?

Щеки горят так, что на них можно поджарить муравья.

Рухнув на свой стул, с ненавистью смотрю на гору коробок, которая, кажется, приросла. Серьезно? Может, я здесь теперь рабыня?!

Отец всегда говорил, что коммерсанты — это жулики.

Решаю зафиксировать имеющийся фронт своей чертовой работы, сделав пару снимков на телефон.

На нем висит сообщение от Лекса, и я проваливаюсь в него, прикусив губу.

“Я что, в черном списке?”, — пишет парень.