Случайный брак с боссом

Я неотрывно наблюдаю за ним, стараясь ничего не пропустить. Во мне уже не осталось доверия. Я не удивлюсь, если Станислав прямо сейчас заявит, что сорри, ничего не вышло, абонент не абонент.

— Ирина, — он оборачивается ко мне через плечо. — Возьмите.

Он протягивает мне свой сотовый.

Я беру телефон, хотя до конца не верю, что все сложилось. Я сжимаю прямоугольный кусок пластика и слышу, как удаляются шаги охранника. Станислав оставляет меня в комнате одну.

Проходит несколько секунд, и сотовый действительно оживает в моей ладони. Я почему-то дергаюсь, как невротик в свой тревожный час, хотя ждала звонка. Никакой же неожиданности…

На экране горит короткое “Босс”.

Даже иронично.

Я помню, как иногда одергивала себя и напоминала впечатлительной натуре, которая есть в каждой женщине, что Макаров как раз босс. Жесткий хозяин жизни, с которым у меня нет ничего общего.

— Да, — кидаю в сотовый, отвечая на звонок.

Что-то трещит, но связь быстро нормализуется, и я улавливаю монотонный шум на заднем плане. Напоминает звук городской дороги.

— Здравствуй, — низкий голос Макарова звучит приглушенно. — Станислав сказал, что ты хотела поговорить.

— Он не дает мне уехать, — произношу и чувствую, что не могу стоять на месте.

Я прохожу к окну, но внутри все равно закручивается переживательная спираль. Голос Макарова что-то задевает во мне, там и злое раздражение, что мне приходится звонить ему и просить вольную как у барина, и голос разума, который настойчиво предлагает посчитать до десяти.

— Тебе надоел этот дом? Можешь выбрать другое место, это не проблема.

Раздается скрип, и перед моими глазами рождается отчетливая картинка. Я буквально вижу, как Алексей откидывается на кожаную спинку. Он, наверняка, сейчас сидит на заднем сиденье иномарки представительского класса, которая несет его сквозь современный красивый город.

— В любой стране, — в его баритоне появляется характерная хрипотца. — Где ты хотела побывать?

Он уже семь дней в Корее. И мне кажется, он чертовски вымотался. Его голос звучит выстуженным и выжатым, будто его пропустили через отжим всех эмоций. Макаров старается говорить нормально, сдерживая агрессию усталого мужика, но я все равно чувствую.

— Леша, — само срывается с губ.

Я провожу ладонью по белоснежной шторе, которая уходит метра на четыре вверх.

— Давай не будем ругаться, — добавляю еще мягче.

— Я не собирался…

— Тогда отпусти меня. Мне правда нужно уехать. Мне пора возвращаться в свою жизнь."

"Я замолкаю, давая ему время осмыслить мои слова.

Если честно, меня саму удивляет, как быстро я перестроилась. Я собиралась говорить жестче и требовательнее, но состояние Макарова действует на меня. Я не хочу доводить его до точки кипения.