Босс моего мужа

Все делаю машинально – так же, как и задание, которое мне выдал куратор. Понятия не имею, как у меня хоть что-нибудь получилось.

Но теперь на плечи опускается пустота, которую я пыталась оттолкнуть от себя.

Я могу идти, куда захочу. Отличное предложение. Знать бы еще, куда именно. Ничего не хочу.

Впервые я пропускаю курсы, потому что толка не будет. Смысл там просто сидеть? Вернувшись домой, сворачиваюсь в клубок, рядом на подушке – черный смартфон.

Жду.

Несмотря ни на что, продолжаю ждать, что Тимур позвонит и скажет… что угодно скажет. И я сразу пойму, что это ошибка, дикая, нелепая, случайная, а на самом деле у нас все по-прежнему.

Жду, но с терпением сложно. У меня подскакивает температура, когда я беру смартфон в руки и решаю написать ему сообщение.

«Привет. Ты как? Не могу дождаться, когда ты вернешься…»

Целую минуту во мне теплится отчаянная надежда. Он перезвонит. Обязательно перезвонит, и…

«Не жди».

Читаю короткую фразу сотни, тысячи раз, пока глаза не начинает жечь оттого, что я забываю моргнуть. А когда это все-таки делаю, фраза не исчезает, она так же отчетливо виднеется на экране.

Не ждать…

Так просто. И сложно одновременно. Потому что я все еще не могу поверить в эту реальность, не могу принять ее, не хочу.

Мама заглядывает в комнату, спрашивает, буду ли ужинать. Улыбаюсь, говорю, что немного устала, и дальше лежу.

«Не хочу. Не хочу. Я так не хочу!» – бьется в пульсе.

И он резко подскакивает, когда смартфон взрывается входящим звонком. Подскочив, хватаю смартфон и пытаюсь подавить разочарование, увидев, что это Настя. Посомневавшись, скольжу пальцем к зеленой клавише.

– Да? – говорю бодро, стараясь не выдать себя.

– Слушай, подруга, я тут подумала: как-то мы кисло посидели днем. Все-таки такой повод… Так что давай собирайся, я буду через пятнадцать минут – отметим по-серьезному.

Поначалу я думаю отказаться, а потом назло этим мыслям соглашаюсь. Не хочу сидеть дома. Не хочу и дальше надеяться. И не хочу быть одна.

Жизнь продолжается, верно?

Со всеми бывает.

Вытолкнув себя из кровати, плетусь в ванную комнату. Всматриваюсь в свое отражение и злюсь еще больше. Глаза печальные, растерянные, как будто я не знала, что этим все и закончится. Настя ведь сразу предупреждала, она говорила, а я…

А я подумала, что чем-то отличаюсь от тех, кого Тимур уже оставил у себя за спиной.

Сама виновата.

Не хочу, чтобы он знал, как мне больно. Не хочу чувствовать эту ноющую боль, которая пытается вывернуть меня наизнанку. А потому одеваюсь нарядно, наношу макияж и в машину к Насте сажусь с широченной улыбкой.

– Все хорошо? – спрашивает она, взглянув на меня.

– Все отлично!

Она приподнимает брови, немного напомнив мне о том, о ком я не хочу думать сегодня. Хотя бы сегодня, потому что рехнусь.